Blog de Benjamín Amo

2011-12-11T20:29:00.001+01:00

Desde que se publicó Hombre en la Luna, a finales de abril de 2011, muchos de los que lo han leído se han sentido desconcertados por la información del libro y el curioso paralelismo que mantiene con la "cadena" de acontecimientos que se vienen sucediendo en nuestro día a día: La crisis economica, los "indignados", los "mercados" y sus constantes "ataques" a las economías de varios países (España entre ellos)... Hay quien me ha llegado a decir que su lectura es angustiosa, pues intuir que vivimos totalmente engañados y manejados no es plato de buen gusto para nadie. Sin embargo, me siento satisfecho de haber cambiado algunas conciencias, y haber colaborado en que unos cuantos sean más conscientes y sensibles a la verdadera realidad, y a lo que esta por venir...

No obstante, todavía queda un "mensaje" por descubrir en el libro, hasta ahora nadie lo ha desvelado, lo cual me hace pensar que tal vez las claves que introduje en sus páginas podrían estar demasiado codificadas. Recordad que hay cosas que deber ser creídas para ser vistas... Sed curiosos y estar preparados para un incierto futuro.

11-S ¿Atentado o golpe de estado?

2011-09-11T20:53:00.000+02:00

El 11 de septiembre de hace diez años...

En aquel 11-S pasaron muchas cosas que fueron ocultadas premeditadamente.Algunas conexiones y hechos en todo este magnánimo suceso pueden erizar elvello a cualquiera.

Aquel 11 de septiembre, curiosamente, se celebraban cuatro ejerciciosmilitares en los que se simulaban otros tantos secuestros de aviones por partede grupos terroristas. Es, pues, plausible que las personas encargadas deordenar la interceptación recibieran la orden de dejarlos pasar bajo elargumento de que eran unos «ejerciciosmilitares». Sorprendentemente, el 7 de julio de 2005 en Londres y el 9de marzo de 2004 en Madrid también se vivieron ejercicios de simulación deatentados. Igualmente, unas semanas antes del fatídico día, todos losmecanismos de control de emergencias estadounidenses (en manos de los jefes delos distintos ejércitos: tierra, mar y aire) se habían unificado en una solapersona: el vicepresidente y jefe del Consejo de Seguridad Nacional, DickCheney. Así pues, la persona que dio la orden de «no actuar» a los servicios de interceptación fue elentonces vicepresidente estadounidense.

En 2003,millones de personas alrededor del mundo salieron a la calle para protestarante sus Gobiernos contra una guerra que, intuían, se debía a causas económicasy no a la lucha contra el terror como pretendían hacerles creer.

La mayoría delas personas que salieron a la calle aquellos días de 2003 no podía asumir queun Gobierno pudiera matar a sus propios ciudadanos para organizar una guerra,pero la táctica militar conocida como «banderafalsa» es algo que, como veremos más adelante, ha sido bastantehabitual a lo largo de la historia. Tanto es así, que el pueblo norteamericanoapenas se movilizó para detener una invasión, la de Afganistán, fundamentada enla ausencia de libertades y en el propio ataque del 11-S, una conexión quejamás se ha podido establecer ante un tribunal.

El cineastaMichael Moore ya abundó en las estrechas relaciones entre las familias BinLaden y Bush en su aclamada película sobre el 11-S, pero se le olvidó mencionarque, según reconoció el exministro de Asuntos Exteriores británico Robin Cook(muerto de un cáncer fulminante, al igual que los otros dos ministros inglesesque se opusieron a la guerra), la expresión Al Qaeda significa ‘la base’. Y era, ni más ni menos, quela base de datos que la CIA desarrolló junto a Bin Laden (reclutado por esta)para manejar a los guerrilleros musulmanes (muyahidines) que entrenó enAfganistán para combatir a los soviéticos y que posteriormente envió a Bosnia ya Kosovo. Es decir, que todos esos hombres que más tarde se convirtieron en terroristas estaban bajo lasórdenes de los servicios secretos estadounidenses.

También se leolvidó mencionar al citado cineasta que, a finales del siglo xx, un grupo de influyentespersonalidades, tales como Donald Rumsfeld, Richard Perle, Jeff Bush y DickCheney, se reunieron para analizar el mundo tras la caída del enemigo comunistaen un grupo denominado PNAC (Plan for a New American Century, ‘Plan parael Nuevo Siglo Americano’).

En lasconversaciones mantenidas por expertos de todos los ramos, decidieron que lacarestía del petróleo era el problema más importante que afrontaría EstadosUnidos. Lamentablemente, el petróleo no estaba en países democráticos, por lo quehabría que proceder a lademocratización de esos países, reordenando el mapa de la región.

Para poderlanzar esa operación, haría falta un desencadenante, un ataque que hiciera queel pueblo norteamericano accediera a enviar a sus hijos a la guerra.

Esedesencadenante fue llamado «un nuevo PearlHarbor» y figura en los documentos del citado PNAC (al que seadhirió el expresidente español José María Aznar hace pocos años).

Todo indica queese nuevo Pearl Harbor fueel ataque del 11 de septiembre, pues, como luego veremos, gran número depersonas anticiparon este atentado.

El periodistafrancés Thierry Meyssan, fundador de la web Red Voltaire, fue el primero en el mundo que se atrevió adesafiar la verdad oficial, sostenida sobre la machacona repetición de losaviones estrellándose contra las torres. Él fue el pionero en analizar elagujero dejado por el supuesto avión estrellado contra el Pentágono y laausencia de restos del fuselaje en los alrededores. A día de hoy, y aunque enel 2007 apareció una grabación de las cámaras adyacentes que supuestamente ibaa mostrar la aeronave impactando contra el Pentágono, nadie ha visto lo que presuntamentese estrelló contra este edificio. Todas las apuestas coinciden en que lo másprobable es que fuera una bomba o un misil lo que impactara contra el corazón de la seguridad de EstadosUnidos.

Los ingenieros,arquitectos y expertos en demoliciones de diferentes países que no están bajocontrol gubernamental están de acuerdo en una cosa: el fuego del carburante delos aviones no pudo causar el desplome de las torres, pues el acero funde a unatemperatura mucho más alta que el fuego originado. Y la prueba más fehacientees el edificio Windsor, en Madrid, que ardió durante toda una noche y, a lamañana siguiente, su estructura de acero permanecía en pie. Para demoler eseedificio hacían falta explosivos.

Por elcontrario, las Torres Gemelas apenas vivieron unos pequeños incendios en unospocos pisos de la mitad superior del edificio durante unos escasos minutos, peroque llevaron a su derrumbamiento en siete segundos, es decir, en caída libre.Eso significa que no hubo obstáculo para el derrumbe de las decenas de pisosque componían el edificio ni las más de doscientas columnas de acero quecomponían su estructura y que habían sido construidas, precisamente, para queel impacto de un avión no pudiera derribarlas, como reconoció el arquitecto quelas diseñó. Las decenas de testimonios de bomberos, personal del WTC, comoWilliam Rodríguez, y testigos que afirmaban haber oído explosiones antes de quecayeran, y que aparecieron en los medios de comunicación, fueron censuradosdespués, para apoyar la versión oficial de que las torres cayeron por elimpacto de los aviones.

Ayudará aún más asaber lo que realmente ocurrió si conocemos que Marvin Bush, hermano de GeorgeBush, era el jefe del servicio de seguridad del complejo World Trade Center(WTC). Que su primo Alexander Walker era el director de la empresa Securacom,que llevaba la seguridad de las torres y que la semana antes del atentado losperros que rastrean explosivos dejaron de trabajar y que hubo apagones en eledificio, según la versión recogida por un trabajador, «para instalar la fibraóptica».

El propietariode todo el complejo del World Trade Center, Larry Silverstein, había aseguradolas torres contra ataques terroristas unas semanas antes, razón por la cual,ganó unas escalofriantes cifras a cuenta del atentado. El propio Silversteinreconoció ante las cámaras de televisión sobre el edificio 7 que «nos habíandicho que había peligro de que se colapsara, así que decidimos demolerlo». Estecayó exactamente igual que las otras dos torres.

Silverstein nofue el único que tenía información privilegiada sobre lo que iba a ocurrir. Aligual que sucediera el 7 de julio de 2005 en Londres y el 11 de marzo de 2004en Madrid, hubo un inusual movimiento de acciones en las bolsas de esasciudades que cristalizaron en el delito de iniciado, es decir, gente que vende acciones un poquito antes deque ocurra un suceso catastrófico y compran cuando han bajado a consecuencia deese hecho.

Seguir la pistadel dinero es, sin duda, la forma más segura de llegar al inspirador delatentado. En este caso, se conoce que el terrorista Mohamed Atta (cuyo rostrono corresponde con la foto oficial) había recibido una fuerte suma por parte delos servicios secretos pakistaníes (ISI), ligados a los israelíes ynorteamericanos, unos días antes del atentado.

Ninguna de estaspistas fue seguida por la comisión que investigó el atentado. Jérôme Kerviel,el bróker acusado de una gigantesca estafa mientras trabajaba para el gigantebancario francés, Societé Generale, confesó en febrero de 2009 que su empresahabía hecho grandes beneficios el 11 de septiembre de 2001 y el 7 de julio de2005. Una pista que hoy se está siguiendo.

Tampoco seinvestigó ni juzgó a los sesenta israelíes detenidos por espiar en EstadosUnidos, según informó la cadena Fox TV (disfrazados de becarios), al igual queun grupo de estudiantes israelíesa los que se observó grabando la caída de las torres al otro lado del Puente deBrooklyn, mientras aplaudían y se abrazaban. O que las empresas que gestionabanlos servicios informáticos y de telecomunicaciones de todo el aparatogubernamental estadounidense fueran de nacionalidad israelita.

Una comunicaciónde la NSA días antes del atentado advertía del peligro de la empresa Amdocs,ligada al Gobierno israelí y que controlaba la práctica totalidad de lascomunicaciones gubernamentales norteamericanas: «No se puede hacer una llamadaen Estados Unidos sin que quede registrado en los archivos de Amdocs».

En 1999, lapropia NSA advertía de que las comunicaciones de las Naciones Unidas erangrabadas por esta empresa. El 10 de septiembre de 2001, The Washington Post informaba:«Israel tiene poder para atacar a fuerzas norteamericanas y hacer creer que hansido árabes», así como: «el Mosad se ha infiltrado en casi todas lasorganizaciones musulmanas».

El 12 deseptiembre de 2001, el investigador Christopher Bollyn escribía en el Jerusalem Post que Israel teníaconocimiento de que cuatrocientos israelíes trabajaban en el World Trade Centerpero tan solo uno había muerto. Dos trabajadores de la empresa de mensajeríainstantánea Odigo, también israelí, recibieron varios mensajes advirtiendo delataque dos horas antes de que ocurriera, pero no se lo contaron a lasautoridades, según publicó el propio JerusalemPost. Odigo tiene un programa que pone en contacto a personas concaracterísticas comunes, como puede ser la religión o la nacionalidad. La sedeestá en una pequeña ciudad de Israel llamada Herzliya, donde se encuentran loscuarteles del Mosad. Los servicios de espionaje israelíes participan en elaccionariado de numerosas empresas de softwarea través de compañías como Veritas, Cedar o Stageone. La seguridad delaeropuerto de Boston, de donde salieron los aviones, también era asunto de unacompañía israelita, ICTS.

La evidencia deque gran parte de los «neocons» (seguidoresde las teorías de Strauss sobre la revolucióncontinua y la necesidad de provocar acontecimientos) tienenpasaporte israelí confirma la sospecha de que el país más interesado enorganizar una guerra en Oriente Próximo es Israel, máximo receptor, además, deayuda norteamericana.

Israel es unaexcepción en el ordenamiento norteamericano: sus ciudadanos son los únicos conderecho a la doble nacionalidad y, por tanto, a votar en ambos países. El hechode que entre los «neocons» seencuentre un gran número de israelíes es crucial para saber quién pudo llevar acabo el 11-S.

«Neocons» conpasaporte israelí:

– Richard Pearl, es el jefe del grupo de expertos Defense Policy Board, que diseñó la guerra de Iraq.Trabaja codo con codo con Henry Kissinger, de origen judeo-alemán, ligado aRockefeller.

– Paul Wolfowitz, fue adjunto del ministro de Defensa, Donald Rumsfeld,antes de acceder a la jefatura del Banco Mundial.

– Michael Chertoff, hijo de un rabino, jefe del servicio deemergencias FEMA, quetomaría el poder en caso de catástrofe climatológica.

O Elliot Abrams, Donald Kagan,Douglas Feith, Don Zakheim, Richard Haas, Ketih Adelman, Steve Goldsmith,Robert Satloff, David Frum, Marc Grossman, David Wurmser.

El agente delFBI Kenneth Williams advirtió en un informe elaborado en julio de 2001 de lasintenciones de Al Qaeda.

Su conocido informe Phoenix fuesistemáticamente obviado. Pese a que informaba de que tanto el Pentágono comoel WTC podían ser los blancos elegidos.

La CBS aseguróque en agosto de 2001, George Tenet, director de la CIA, había avisado alpresidente Bush de los inminentes atentados.

Coleen Rowley,agente del FBI en Mineápolis, también afirmó que se conocían los planes de losterroristas pero así y todo no se hizo nada por detenerlos.

El primerministro israelí, Ariel Sharon, también fue advertido por el servicio deseguridad israelí de que no viajara a Nueva York ese día, según el diario Yadiot Ahranot.

La base aérea deWright Patterson también estuvo en alerta desde horas antes.

El periodistaGordon Thomas confirmó que la CIA había sido notificada por el servicio secretoisraelí de que aviones comerciales suicidas podrían impactar contra losemblemas de Norteamérica.

En el Pentágono,donde se produciría el tercer atentado, se citó ese día a un nutrido grupo deperiodistas. Y, por razones que jamás se esclarecieron, se canceló aquellaconvocatoria que estaba preparada para la misma mañana de los hechos, en elpreciso lugar donde habría de impactar el dudosísimo Boeing.

El 10 deseptiembre de 2001, Tom Kemey, director del FEMA(Agencia Federal para la Gestión de Emergencias), fue requerido por sussuperiores para que tomara el puesto con su gente en Nueva York.

En agosto de2001, otra casualidad: un exteniente de marina es detenido y declara sinreparos trabajar como agente secreto. Delmart Edward Vreeland avisaba, conabsoluta precisión, de un inminente atentado en Nueva York.

El banqueroRichard Dennison también denunció sus «novedades»al FBI en agosto de 2001. Y, según anticipó, aquellos terroristastenían planeado secuestrar aviones para su horrendo crimen.

El expresidenteegipcio Hosni Mubarak también disponía de información al respecto –de susservicios de inteligencia– de un atentado el 11 de septiembre.

Desde Alemaniatambién informaron al FBI e indicaron con detalle que el blanco era el propioWTC. En junio de 2000 una empresa de páginas web, Verisign, tuvo diecisiete solicitudessospechosas para registrar dominios punto.comen la red. Algunos de esos nombres lo dicen todo: august11horror,terrorattack2001, woldtradecenterbombs, newyorattack299, attackamerica,terrorattack2001...

El 7 deseptiembre, George Schultz (exsecretario de Estado) también recibió la mala nueva por anticipado. Asílo dijo al diario San Francisco Chronicle.

El 10 deseptiembre el juez antiterrorista de Francia, Jean-Louis Bruguière, tambiénadvirtió a Estados Unidos de los inminentes ataques al WTC.

Y he aquí lo máscurioso: meses antes del 11-S, se hizo una simulación en maqueta del ataque alPentágono.

Finalmente, poralguna extraña razón, las Torres Gemelas estaban a solo un 20% de ocupaciónaquel fatídico día, lo que evitó que la masacre llegara a mayores.

Por eso, talvez, Echelon –unsofisticado sistema de espionaje– que capta más de cincuenta millones demensajes (informáticos o telefónicos) en el mundo cada día, no detectó nada.Salvo unas comunicaciones que dio a conocer la NSA (Agencia Nacional deSeguridad), que decían: «mañana es la hora cero» y «el partido está porcomenzar».

Los terroristasno solo consiguieron evadirse a pesar de estas informaciones (por negligencia ointeligencia del Estado),sino que pasaron armas blancas –segúnla versión oficial–, validaron sus pasaportes –a los que nadie negó el sello,pese a figurar en las listas del FBI– y acto seguido, se hicieron con elcontrol de los aviones. El resto de la "historia" es por todos conocida...

Texto extraído del libro Hombre en la Luna (Editorial Nemira).

Las nuevas armas: Manipulación del clima

2011-06-24T00:00:00.013+02:00

Uno de los INFORMES DE LA DISCORDIA incluidos en HOMBRE EN LA LUNA habla sobre el "High Frequency Active Auroral Research Program" o HAARP (programa de investigación de aurora activa de alta frecuencia), se trata de un programa ionosférico financiado por la Fuerza Aérea y la Marina de los Estados Unidos, la "Defense Advanced Research Projects Agency" (DARPA) y la Universidad de Alaska. Su objetivo es estudiar las propiedades de la ionosfera y "potenciar los avances tecnológicos" que permitan mejorar su capacidad para favorecer los sistemas de defensa...

El programa HAARP fue objeto de controversia a mediados de los años 1990, debido a la hipótesis de que las antenas de la Estación podrían usarse como armamento. En agosto de 2002, la tecnología HAARP tuvo una mención como tema crítico en la Duma (parlamento) de Rusia (puedes ver las imagenes de la intervención en el BookTrailer de Hombre en la Luna). La Duma elaboró un comunicado de prensa sobre el programa HAARP, escrito por los comités de defensa y asuntos internacionales, firmado por 90 representantes y presentado al entonces presidente Vladimir Putin. El comunicado de prensa indicaba lo siguiente:

"Los Estados Unidos están creando nuevas armas integrales de carácter geofísico que puede influir en la tropósfera con ondas de radio de baja frecuencia... La importancia de este salto cualitativo es comparable a la transición de las armas blancas a las armas de fuego, o de las armas convencionales a las armas nucleares. Este nuevo tipo de armas difiere de las de cualquier otro tipo conocido en que la tropósfera y sus componentes se convierten en objetos sobre los cuales se puede influir".

El Parlamento Europeo, por su parte, en una resolución del 28 de enero de 1999 sobre medio ambiente, seguridad y política exterior (A4-0005/1999), señalaba que debido a los potenciales efectos de las actividades realizadas por el proyecto HAARP, éstas eran de trascendencia de envergadura mundial, por lo que solicita que sea objeto de una evaluación por parte de STOA en lo que se refería a sus repercusiones sobre el medio ambiente local y mundial y sobre la salud pública en general. En esa misma resolución del Parlamento Europeo, se pedía que se celebrara una convención internacional para la prohibición mundial de cualquier tipo de desarrollo y despliegue de armas que puedan permitir cualquier forma de manipulación de seres humanos o del clima...

Bienvenid@ a la literatura 3D: Hombre en la Luna

2011-06-21T10:31:00.001+02:00

Tengo el placer de presentaros mi nuevo libro, el cuarto. En Hombre en la Luna os planteo un reto desde la primera página y que debéis extrapolar a la propia "realidad" que os rodea: Hay cosas que deben ser creídas para ser vistas...

Cuando comencé a escribir Hombre en la Luna ni yo mismo sabía con certeza cual iba a ser el final de la historia. Y es que, si bien el libro arranca en 2006, los sucesos que en el se relatan llegan hasta el momento actual.

En primer lugar os voy a aclarar que el libro no habla de la existencia de vida en la Luna ni nada por el estilo. El título tiene que ver con una expresión italiana que Contini, protagonista del libro y una persona real que conocí en Ámsterdam, me dijo en su día: Uomo sulla la Luna (Hombre en la Luna), y que vendría a referirse a la persona que desconoce algo consciente o inconscientemente. De ahí que la sombra que aparece en la portada pretenda ser la de todo individuo (o individua) que sostenga el libro en sus manos... De lo que si se habla en el libro es del falso atentado a las Torres Gemelas de Nueva York (11S) o de como Wikileaks sería todo lo contrario de lo que aparenta ser...

En el libro he introducido algunas claves que dejan entrever muy levemente una intrahistoria. Os confieso que se trata de algo realmente impresionante, de llevarse a cabo, de ser verdad, estaríamos ante uno de los mayores "espectáculos" jamás creados por el Hombre. Y ello estaría, me temo, ligado directa o indirectamente con la historia principal del libro. En cualquier caso el próximo septiembre puede que sepamos más sobre ello...

Este trabajo ha dado muchas vueltas antes de ser libro. No sabía cómo abordar lo que me estaba sucediendo... Toda una amalgama de sucesos aparentemente inconexos y una curiosa cadena de casualidades parecían tener lugar ante mí sin que pudiera distinguir, como otros tantos, cual es la verdad y la mentira. Ante nosotros tenemos toda una cadena de sucesos, relativamente recientes, en forma de un extraño puzle difícil de conformar. Pero para poder ver todas las aristas de esas piezas, y así poder encajarlas, es necesario querer verlo, salirse de la fila...

Sé que muchos se preguntarán qué es Hombre en la Luna, incluso más allá de la lectura de sus páginas tengo la seguridad intencionada de que este libro os hará saber muchas cosas y al tiempo os hará dudar más... Para averiguarlo es preciso atreverse a creer, no como un acto de fe, pero sí con la disposición a aceptar que la realidad en la que vivimos puede no ser más que una realidad orientada, una enorme "burbuja mediática".

Concederos el beneplácito de la duda. Abandonad la actitud pompeyana, esa por la que nos creemos a salvo de las injusticias amparados en nuestras democracias, algunas falsas y laxas. Os contaré unas cuantas cosas que están a la vista de cuantos las quieran mirar. Puede que te sorprendas de algunas de ellas, puede que todo haya estado sucediendo delante de ti sin que ni tan siquiera te hayas dado cuenta, de hecho esto es lo más probable… A mí me ha sucedido.

Si os atrevéis a haceros con el libro, es preciso que llevéis la lectura hasta el final, puede que ahí se aclaren las dudas. Todos en algún momento hemos sido un hombre en la Luna…

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¿Noticias?

2011-01-27T11:56:00.001+01:00

Hace algunos años veía una película, no recuerdo el título exacto, creo que era "Cortina de humo". En ella Estados Unidos atraviesa una crisis económica sin precedentes. El gabinete de gobierno, encabezado por el presidente, decide lo siguiente: contratar a un director de cine. Con todo el secretismo pertinente contactan con uno de los más afamados de Hollywood y le hacen el siguiente encargo: quieren que dirija una "guerra". La idea era que creara una guerra ficticia con argumento, imágenes, actores... Una película que ellos, el Gobierno de los Estados Unidos, iban a "vender" a la opinión publica a través de los medios de comunicación como real. El objetivo era bien claro, desviar la atención. El director acepto, y el plan se ejecuto. Todo el mundo lo creyó.

Es solo una película, pero muestra como de sencillo puede resultar manipular la información que llega al gran público general. Sobrado esta comentar lo que hizo Orson Welles con su "invasión extraterrestre" retransmitida en radio, todo un país convulsionado, cerrando puertas y ventanas ante la inminente llegada de alienígenas. Era el año 1938 y cada casa tenía una radio casi permanentemente encendida.

Todos los que alguna vez hemos trabajado en un medio de comunicación sabemos lo manipulable que puede ser la información, y no solo eso, sino que cuando una información procede de agencias de noticias ya es noticia y se divulga. Y más allá de eso cuando un grupo de comunicación quiere que algo sea noticia lo es.

En resumen, lo que intento decir es que cuando se quiere generar una noticia, esta se puede inventar. Argumentar la historia adecuada, con los actores adecuados, y generar material audiovisual apropiado es de lo más sencillo si tienes los recursos necesarios. Que la noticia llegué adecuadamente a la opinión publica como algo real depende tan solo de implicar a una agencia de noticias ¿Cuál? Una susceptible de querer acaparar la primera y las sucesivas exclusivas que supone una noticia de repercusión mundial ¿Crees que la encontraremos? Yo creo que sería fácil.

Desde hace un año y medio aproximadamente vengo siguiendo, al igual que otros muchos, una noticia que se mantiene activa a día de hoy, y que fue “dada” a conocer al mundo entero por su impacto mediático, sin embargo esa noticia podría no ser real sino inventada, generada. La gran mayoría de imágenes vistas sobre la misma habrían sido grabadas en estudio. Los actores y, sobre todo el director, parecen evidentes en la historia pero parte de la intencionalidad sería algo no tan claro. Si todo es como parece muy pronto podría hacerse publica, ahora si, la verdad sobre aquella noticia. Y de ser así mucha gente quedaría fascinada.

El abuelo Prescott (Bush)

2010-12-14T20:16:00.004+01:00

Eso de tener un suegro bien posicionado siempre es algo interesante para comenzar una carrera profesional de las de relumbrón. Y si no que se lo pregunten al abuelo Prescott. Así, por el nombre de pila, igual no dice nada pero ¿si os digo que se trata de Prescott Bush? Exacto. El abuelo es cuestión era el padre de George H. W. Bush y abuelo de George W. Bush.

Durante la Segunda Guerra Mundial, Prescott Bush era socio de una compañía petrolera de Texas y fue sancionado por el gobierno estadounidense por violación al Trading with Enemy Act (Acta de Comercio con el Enemigo) al gestionar una considerable venta de combustible para la Luftwaffe (fuerza aérea alemana) que estaba liquidando desde el aire a media Europa.

Pero las "travesuras" de Prescott fueron mucho más allá e incluyeron varios negocios millonarios con empresarios alemanes simpatizantes de Adolf Hitler. Según los periodistas Anton Chaitkin y Webster Tarpley, autores del libro George Bush: The Unauthorized Biography, los nazis podrían haber sido "pagados, armados y adiestrados por las camarillas de Nueva York y de Londres, uno de cuyos directores ejecutivos era Prescott Bush".

En 1922 el empresario ferrocarrilero W. Averell Harriman, viajó a Berlín y se entrevistó con la familia Thyssen para proponerle la fundación de un banco germano- estadounidense. Los Thyssen ya eran los dueños de varias instituciones financieras que les permitían transferir su dinero de Alemania a Holanda y, desde allí, a Estados Unidos.

Estos Bancos eran el August Thyssen Bank (Berlín), el Bank voor Handel (Holanda) y la Union Banking Corporation (Nueva York).

A inicios de la década del 20, Fritz Thyssen (que años después escribiría I Paid Hitler (Yo financié a Hitler) aportó 25 mil dólares al recién constituido Partido Obrero Nacional Socialista Alemán y en 1931 se afilió a esa organización. El magnate estaba al frente del German Steel Trust, consorcio de la industria del acero fundado en 1926 por Clarence Dillon, uno de los hombres fuertes de Wall Street. Un colaborador de confianza de Dillon fue Samuel Bush, padre de Prescott, abuelo de George senior y bisabuelo de George junior.

En 1926, Harriman y los Thyssen, fundaron el banco Union Banking Corporation y designaron como presidente a George Herbert Walker, suegro de Prescott. Ese mismo año, fue nombrado vicepresidente y socio en la Brown Brothers Harriman. Ambas firmas permitían a los Thyssen enviar su dinero desde Alemania hacia Estados Unidos, vía Holanda.

Aunque un gran número de otras sociedades ayudaron a los nazis (como la Standard Oil y el Chase Bank de Rockefeller, así como grandes constructores de automóviles norteamericanos), los intereses de Prescott Bush fueron mucho más profundos y perversos. Una gran parte de la fortuna de la familia Bush fue gracias a su ayuda a Adolfo Hitler. El presidente que precedió a Obama, así como su padre (ex director de la CIA, vicepresidente y presidente), llegaron a la cumbre de la política norteamericana porque su abuelo y padre y su familia política ayudaron y alentaron a los nazis.

En octubre de 1942, las autoridades estadounidenses incautaron los fondos bancarios nazis en la Union Banking Corporation, de Nueva York, cuyo máximo directivo era Prescott. No obstante, en 1951 se levantó el embargo y el emprendedor hombre de negocios recuperó un millón y medio de dólares que, como ya os digo, destinó a nuevas inversiones que, a la larga, engrosaron el patrimonio de la familia Bush.

Concluida la Segunda Guerra Mundial, la familia Rockefeller -propietaria del Chase Manhattan Bank- adquirió el 31 por ciento de las acciones del grupo Thyssen. Esta familia es dueña en la actualidad de la más importante sociedad industrial de Alemania, con un capital de 50 mil millones de dólares.

Toda esta historia, tiene más ramificaciones y elementos que hacen que uno se quede con la boca abierta… Por ejemplo Al-Qaeda, cuyo traducción a nuestro castellano es La Base. Así se llamaba el programa que gestionaban la CIA y uno de sus agentes en Afganistán para registrar a todo los muyahidines que se apuntaban a la lucha contra el enemigo de la época, la URSS. Ese agente de la CIA en Afganistán se llama Osama Bin Laden. Pero eso os lo cuento otro día.

Cómplice

2010-11-16T19:06:00.005+01:00

Hoy me he dado cuenta que ya hace casi un mes desde la última vez que escribí en el blog, todo lo relacionado con el nuevo libro me ha tenido bastante atareado en las últimas semanas. No obstante siempre he tenido en la mente lo que quería contar, a decir verdad lo tenía en la "testa" desde hace bastante tiempo pero no lograba, o no logro, encontrar la forma correcta de argumentar mis pensamientos. Pero bueno, ya no puedo retrasarlo más, el momento ya parece cercano así que lo intentaré, sin revelar más de lo debido.

Primero y ante todo me declaro cómplice. Y consabida es vuestra reacción ¿cómplice de qué? De algo muy significativo y en lo que otros cuantos son cómplices inconscientes, o conscientes como yo. Pero mi nivel de involucración como cómplice no vas más allá de haberme convertido en un observador pasivo que consciente de conocer un hecho lo silencia porque confabula con el actor del hecho, y lejos de "denunciar" lo conocido aguarda sigiloso a que todo el plan se lleve a cabo. En definitiva, y como os digo, soy cómplice consciente de una gran farsa a la que todos estamos asistiendo...

Sí, lo sé. No he aclarado mucho, prácticamente nada. Todo tiene su sentido, pronto contaré mas, ahora me voy a la Luna...

El templo de los sentidos, en inglés

2010-10-20T13:08:00.007+02:00

Ahí vamos, al asalto de otras lenguas, de otros "hablares" como se diría por esta tierra mía (Murcia). El Templo de los Sentidos se va de viaje y se vuelve anglosajón (The Temple of the Senses), o lo que es lo mismo sale a la luz la versión en inglés del que, de momento, es mi último libro. Esta misma mañana un periodista me preguntaba ¿Qué se siente al ver tu obra en otros idiomas? Mi respuesta: "Para una persona, como yo, que esta empezando en la "jungla" literaria ver su libro publicado ya es todo un logro y si además lo ves traducido a otras lenguas la sensación es algo parecido a estar en la mismísima Luna, estoy en una especie de ingravidez desde hace unos días...".

Esta nueva versión además de en papel estará también disponible para esos nuevos soportes digitales tan de moda como iPhone, iPad y demás dispositivos para lectura de libros electrónicos. Vamos que estoy por comprarme el iPad sólo para ver cómo queda el libro en esos "estantes virtuales".

El legado de la hipocresía

2010-10-04T12:01:00.006+02:00

Año 2010. España. Poco más de 30 años de democracia en este país. Aún así todavía no igualamos los 40 años que estuvo el dictador Francisco Franco (Paco para los amigos) dirigiendo los designios de España. Pues todavía queda gente que añora ese tiempo, el de las represiones y ejecuciones políticas.

En estos días en los que la ultraderecha avanza en los parlamentos de media Europa, y las ideas de "deconstrucción" democrática campan por el viejo continente, no hay nada mejor como sentarse a dialogar de todo ello con amigos, a ser posible que estén en ese "costado" ideológico, todo con el ánimo de querer entender sus motivaciones. Hace pocos días tuve esa oportunidad, me senté en torno a un café para parlamentar con personas que avalan los 40 años de dictadura franquista, que ven bien la expulsión de rumanos en Francia, que abogan por una España libre de inmigrantes, que creen que Zapatero llego al gobierno tras un golpe de estado encubierto y en colaboración con ETA y grupos integristas, gente que piensa que sólo los más "preparados" deberían de optar a gobernar, reservar el poder para las "élites"... Y así una larga lista que responde inequívocamente a una forma muy concreta de pensar.
¿Qué podía hacer yo? Mis ideales no son precisamente esos, todo lo contrario. Hice lo único que se puede hacer, y lo que debería hacerse siempre en casos así. Escuchar. Al fin y al cabo era su opinión. Después yo di la mía, otra opinión. Ni mejor ni peor, simplemente la mía, mi manera de ver y hacer las cosas. No pasa nada porque sea diferente. Hablando se pueden llegar a muchas claves, a puntos comunes que se salden en beneficios para el único líder que debiera existir: el pueblo. El problema viene dado cuando los pensamientos se transforman en vehemencia ideológica, eso me aturde y me crispa al tiempo. Vamos a ver "políticos de alcoba", esos que ostentáis las soluciones tácitas a todo problema cuando gobierna el de enfrente y os encogéis de hombros cuando mandáis vosotros... Ninguna verdad es absoluta, vosotros (como yo y cualquiera) sólo tenéis una opinión, una manera de enfocar las cosas. Me parece perfecto. Lo respeto, entiendo vuestras posturas. Pero los que pensamos de forma diferente no estamos equivocados, simplemente pensamos diferente ¿Porqué os preocupa tanto lo diferente, lo qué se sale de la norma? La misma "pelota" lanzo al otro "tejado", pues también he tenido que sufrir a "políticos de afiliación", esos que lo dan todo por el partido defendiendo a sus lideres e ideales partidistas por encima de cualquier principio de lógica política.

Sinceramente, me preocupa que todavía queden españoles que prefieran que este país siguiera siendo gobernado por aquel que no dejaba votar a las mujeres, o que ordenaba tu detención y ejecución simplemente por pensar diferente... Me preocupa y mucho, pues ese tipo de pensamiento es el lastre que nos retiene en el norte de África y no nos deja pasar al sur de Europa.

Aunque bien pensado y mirando el panorama político español, sólo se puede decir que los partidos políticos de este país, llamado España, dan asco, sus lideres dan pena, dan miedo, causan desconfianza, no aportan nada, absolutamente nada de lo que los ciudadanos queremos y necesitamos. Y por si fuera poco, y como ya he dicho, hay quien piensa que con Franco estaríamos mejor...

Repicar de campanas

2010-09-13T14:17:00.005+02:00

Ayer, domingo por la mañana, la iglesia de mi localidad volvió a "romper" la mañana con gran estrépito de campanas. Francamente, es como si cada vez que yo fuera a "cagar" lo anunciara por megafonía a toda la vecindad. Y perdonen que saque a relucir tan intima actividad fisiológica, pero me ha sido imposible no crisparme, me cuesta reprimirme.

El día anterior, el sábado 11 de septiembre, un "señor" americano estuvo a punto de quemar públicamente el Corán ¿Objetivo? una presunta venganza, la de las victimas del tristemente recordado atentado contra las torres gemelas de Nueva York de hace 9 años. Yo tenía pensado quemar una biblia si esto llegaba a producirse, como reivindicación y apoyo a la comunidad musulmana. Porque es de necios ignorantes pensar que todos los musulmanes son responsables directos o indirectos de ese trágico atentado que cambio la geopolítica mundial, y que derribo algo más que dos fálicos edificios...
Conozco gente que piensa que lo que pretendía el reverendo Terry Jones (así se llama el "angelito" que iba a realizar la quema publica del Corán) estaba bien, que la quema del libro sagrado musulmán era algo propio casi de un héroe. Ignorantes. Sólo se me ocurre llamarlos así.

La religión, sea cual sea el credo, me parece algo muy peligroso cuando sale del medio en el que debiera quedarse: la intimidad de los individuos.
Por eso me resulta extraordinariamente molesto el repicar de campanas que en las mañanas de domingo me suelen sacar de mis sueños, en concreto ayer soñaba que todos eramos felices sin más dogmas de fe que el respeto total y absoluto por las creencias de cada persona, ya sea dándose uno golpes en el pecho para luego irse de putas o bien rezando arrodillado en dirección a la jodida Meca.

El poder de la imaginación

2010-08-31T14:07:00.006+02:00

Cuenta la historia acerca de un físico alemán que después de mucho esfuerzo y perseverancia desembocó en una teoría, llamada... “de la relatividad''. Lo grandioso de esta teoría era en primer lugar, su sencillez; sólo dos postulados eran los cimientos que soportaban su peso, y esto no era efecto del mero azar, uno de los objetivos de este gran científico era replantearse constantemente suposiciones científicas tradicionales y obtener conclusiones sencillas. Ahora bien, que sea sencilla no implicaba poca profundidad, sino todo lo contrario, ya que su propuesta no hacía sino modificar la interpretación del universo vigente hasta ese momento, invertía la base conceptual de los principios universales formulados 200 años antes por otro hombre llamado Isaac Newton.

Se dice que este físico, llamado Albert Einstein, comenzó a plantearse a edad madura preguntas, en apariencia inocentes, que la mayoría de las personas llevan como equipaje toda su vida sin siquiera cuestionarlas: ¿tiempo? ¿espacio?...
Poco a poco fue descubriendo que las cosas no son lo que aparentan; tiempo y espacio no parecían ser tan absolutos como se decía hasta entonces, es decir, no poseían una medida definitiva, sin influencias, sino que variaban de acuerdo a la velocidad del cuerpo en movimiento en el que eran partícipes, se relativizaban. Por ende estaban intrínsecamente relacionados, ya no se podía tratarlos como dos elementos separados de la manera que se hacía hasta entonces, por ejemplo: para un cuerpo que se desplaza con velocidades cercanas a la de la luz el tiempo parece retrasarse con respecto a otro que se encuentra en aparente reposo; otro cambio ocurre con la masa de un cuerpo, a altas velocidades se hace más pesada.
Como se ve, para resolver el acertijo, tuvo que apartarse de los hechos cotidianos donde participaban estos conceptos, tuvo que liberarse de las limitaciones de la experiencia ligada al mundo donde vivía, donde los objetos se desplazaban a velocidades muy pequeñas, un cuerpo alcanzando la velocidad de la luz no lo podía estudiar en laboratorio, por eso, tuvo que ''imaginarlo''.
Así, al dejar navegar su mente alejándose de su realidad, trató de entenderla, continuando la revolución antigeocentrista originada por el astrónomo Nicolás Copérnico.

Einstein no sólo iluminó a la física, no sólo pronunció principios, sino que aportó a la filosofía de la ciencia, nuevos procedimientos y explicaciones.
Es así que este científico, consciente de que algunas premisas no podían aplicarse de modo lógico a experimentos, instauró los símbolos matemáticos como base de su ciencia, y fue dejando de lado la experimentación como único criterio de verdad; pero tal era su genio que se dio cuenta de los límites de su propio método, escribió "tan lejos están las leyes de las matemáticas de la realidad, que ellas no son ciertas, tan lejos están de ser ciertas que no se refieren a la realidad''. Ahora bien, si se había dado cuenta que el modelo más ''exacto'' e imparcial creado por el hombre para entender su mundo (matemáticas) no es del todo exacto y deja filtrar las subjetividades, ¿cual fue la prueba contundente que lo convenció de su hipótesis?
Tal vez la respuesta se encuentre en una de sus frases...''la imaginación es más importante que el conocimiento''; ¿se pecaría si dijéramos que se guió por una especie de sentimiento interior, de una intuición? Hay veces en que la razón necesita ajustarse a algún principio subjetivo para satisfacer sus demandas; no hay que olvidar que teorías como la estructura del átomo o el diseño del radar, entre otras, más allá de la investigación previa, nacieron de la confianza intuitiva de las personas en lo que habían soñado mientras dormían; estas verdades no necesitaron de ninguna evidencia física cuando se engendraron. Por consiguiente, la carencia de pruebas no son suficientes como parámetros de verdad para anular o descalificar algo, ''la ausencia de evidencia, no es evidencia de ausencia''.

En conclusión, si Einstein probó lo que nadie podía creer, no es erróneo creer en lo que no podemos demostrar. Por eso es tan importante esa parte constructivo-especulativa del pensamiento, la imaginación.

"Acariciando" un sueño

2010-08-22T18:04:00.000+02:00

Umm... Que ironías! Que "cositas" tiene la vida. Hace más de dos años que volví de Amsterdam, fascinado por la sociedad holandesa, por los trenes amarillos, por sus calles, su gente, por tantas cosas...
Ahora, en este nuevo tiempo me dispongo a soñar una vez más, a desear algo con tanta fuerza que cada vez lo tengo más a mi alcance, quiero volver a oír en directo Amsterdam Blues.
Ya el verano pasado me concedí un pequeño homenaje, retornando a Amsterdam y pasando unos días en solitario por sus calles. Pero, tal y como decía, ahora algo vuelve a latir, es una opción, una posibilidad. Volver.

Así es, estoy cerca de volver a Amsterdam, de instalarme allí. Esta vez con un carácter estacionario, fijar allí mi residencia. Al fin y al cabo desde que volví estoy "asomado a la ventana", mirando hacía allí. Todo es cuestión de unir unas pocas piezas, es un gran puzzle, pero todo apunta a que las últimas piezas están comenzando a encajar.

Mientras todo se materializa, seguiré "asomado a mi ventana", si quieres acompañarme tengo sitio de sobra, puedes asomarte conmigo haciendo click en esta imagen:

El diario de Corso

2010-07-23T11:22:00.007+02:00

Presagio

El cómo llegó esta información a mi poder es algo que el lector comprenderá en los momentos finales de esta historia.
Lo que tengo que decirles es tan simple como triste, no andaré con divagaciones. El mundo, tal y como lo conocemos, se acabará en diciembre de 2012. Nada volverá a ser lo mismo. Nada.
Se que están hartos de profecías catastrofistas para esa fecha concreta, se que han oído la historia sobre el calendario Maya... Nada de esto tiene que ver con esta historia, mi historia. Absolutamente nada es como lo imaginamos.
Concedanse el beneplácito de la duda. Abandonen la actitud pompeyana, esa por la que nos creemos a salvo de todo, de sentirnos poderosos frente a la naturaleza, dueños de este planeta. No controlamos nada, absolutamente nada, ya no...

2 años después. Primeros meses de 2013

Mi nombre es Corso, y esto que han leído es el principio de mi diario. Ahora, en estos primeros tiempos del año 2013 se que todo aquello era cierto, que debería haber alzado la voz mas fuerte, aunque mucho me temo que de poco habría servido. Fueron tantas las voces que intentaron en vano alertar de lo que pasaría, y como siempre nadie atendió, sólo unos pocos. Los mismos que ahora están mejor situados frente a la nueva situación, tiempo atrás fueron tomados por "locos paranoicos", gente catastrofista que atendía a cuentos de necios... Y sin embargo en este nuevo tiempo que comienza constituyen una especie de elite que sin desearlo representa lo único puro que se ha salvado de la antigua sociedad...

Les contaré que sucedió en esa histórica fecha de 2012, también les hablaré de lo que está sucediendo pues aquello sólo fue el principio.
Me llamo Corso Fajardo y esta es mi historia....

Continuará...

2 nuevos Pimpines

2010-06-28T16:25:00.011+02:00

Hace tiempo que conocí a unas gentes, o tal vez fueran ellos quienes me conocieron a mí. Nunca lo sabremos, aunque yo tengo mi verdad.
Ignorantes son y fueron, pero eso es algo que no afirmo yo sino que evidencian ellos primero en veladas radiofónicas y más tarde, y para tedio general, desde la caja tonta que ellos han enfatizado todavía más.

Son fantasmas, y de ellos hablan. Pero en el dúo "sacapuntas" que forman hay uno de apariencia noble, y digo bien sólo apariencia. No soy persona del critiqueo gratuito, pero es que hay quién lo pone "a huevo", y este personaje en particular se ha adornado la fachada facial con un bigotillo "FredyMercuriano" emulando al que fuera líder de Queen, que provoca entre risa y respeto musical.
El segundo es parco en palabras, y eso es algo que toda la raza humana le agradecerá eternamente. Pues es abrir la boca y "subir el pan" y, francamente, no están las cosas para más subidas. Este si que es tonto retonto, freaky prometedor donde los haya y para colmo perrito faldero del primero.
Tal vez pueda parecer por estas palabras que tengo algo contra ellos, pero no es así. En realidad me cansé de ser el vilipendiado, los malos sentimientos los han corroído de tal forma que no encuentran paz más que en poner mi nombre junto a afirmaciones poco decorosas. El "Fredy Mercury" directamente habla mal de mi persona a gentes comunes que, para mi suerte, lo conocen más a el que a mi.
El segundo, el perrito faldero, no tiene sutileza ni buen hacer y su corta inteligencia lo hace proclive a hacer manifestaciones publicas poco decorosas sobre mi. Pobre ignorante, no se da cuenta de que con esas formas no hace otra cosa que descalificarse más a el mismo que a mi persona.

Sin remedio os traslado en mi archivo. Antes estabais en la C de compasión, ahora ya definitivamente en la P de pimpines.
Viajen en paz "amigos" en su nave, os deseo lo mejor de todo lo que merecéis. Eso me deja muy tranquilo...

La espalda perfecta

2010-06-15T13:07:00.004+02:00

Hacía algún tiempo que no nos veíamos, pero no importó. El reencuentro fue el esperado, romántico, con tintes pasionales que me mantuvieron pegado a ella durante unos minutos en los que el mundo exterior a nuestros abrazos y besos desapareció por completo. Silencio total.
Desde ese instante los días se sucedieron ante nosotros como un espejo en el que se reflejaba nuestro mundo cotidiano, pero totalmente ausente a lo que ciertamente importaba: nosotros.

Visitamos la isla de Capri, bella como pocas, pero totalmente inerte para mis ojos que sólo sabían ver la dulzura de los suyos.
Recorrimos rincones de la historia universal, del origen de nuestro mundo y cultura. Pero todo ello no era más que una escusa para remarcarla a ella.
Jamás había visto nada tan puro, nada tan perfectamente trazado como el perfil de su corazón, cuyo latido sustituía a la perfección cualquier mundano reloj de los que marcan el tiempo de los hombres y mujeres de este mundo.

Ella no parecía saberlo, dormía profundamente. Pero yo si lo sabia, estaba despierto. Observándola en un estridente silencio.
Era algo perfecto. Un prodigio de la geometría. Un atentado contra la indiferencia, el pecado hecho carne. Dos leves llanuras eternamente lisas del color del café, atravesadas en su espacio central por un sendero suave. A ambos lados de las llanuras sólo existía el abismo de dejarla atrás, de caer sobre las sabanas. Pero adentrarse en el suave sendero ofrecía mejores opciones, en una dirección se podía llegar hasta su nuca, un lugar donde mi boca podría dormir eternamente. En la otra dirección se puede subir hasta la colina de dos leves montículos, desde donde se puede vigilar toda la mágica extensión de su cuerpo. Era la espalda perfecta.

Iglesia cristiana: nido de ratas

2010-03-26T11:25:00.004+01:00

En ocasiones la vida me desquicia, me provoca arcadas, me cuesta un enorme sacrificio mental asomarme al quicio de mi propia existencia y contemplar cuanto sucede más allá de mi ser. Cuanta hipocresía, cuanto dolor, cuanta gente mala, perversa y despiadada habita en este enorme globo al que llamamos Tierra. Todos los estamentos de la sociedad estan sometidos a la fusta de la mentira, y aquellos que disfrutan con el mal ajeno se pueden colar en cualquiera de los circulos sociales existentes. Pero me llama poderosamente la atención como curas, sacerdotes, religiosos o como cojones se les quiera llamar utilizan la "patina" de la bondad y el amor al prójimo para satisfacer una perversión enfermiza y que ataca de lleno el concepto propio de "ser humano".

Mientras las noticias sobre sacerdotes pederastas abundan en los periódicos y televisiones, su "santo padre" (que de santo ya me dirán que tiene) sólo los excusa diciendo que "quien este libre de pecado tire la primera piedra" ¿se puede tener mayor desvergüenza? Me temo que no.
Me gustaría enormemente que esa vieja y caduca institución, la Iglesia, cerrará sus puertas para siempre. Y lo digo ahora que comienza la "Semana Santa", festividad que yo suprimiría del calendario de fiestas publicas, censuraría los desfiles procesionales y el que quiera "santos" que vaya a su correspondiente templo donde sólo entra el que quiere, y todo el dinero que los ayuntamientos se gastan en estas fiestas lo destinaría a los comedores sociales. Eso si sería un acto de bondad, de grandeza, esa que les falta a muchos de los que se dan golpes en el pecho.

Sola Soledad

2009-12-08T12:36:00.004+01:00

Está asomada a una ventana, con el pelo revuelto y los ojos entreabiertos. Ya en otras ocasiones la había podido ver, sólo un par de veces he hablado con ella, conversaciones triviales, nada importante, sobre la suciedad de la calle y el horario de recogida de basuras.

Parece uraña, algo aislada de la realidad que la rodea, su rostro está demacrado por el tiempo, como si las arrugas fueran surcos de paz que un día conducían a unos ojos vivos que ahora parecen cansados.

Esta sola, o eso parece. Pasa tardes enteras apostada en esa misma ventana, refugiada tras la misma bata oscura, observando un mundo que permanece ajeno a ella, unas veces de pie otras sentada en una silla de anea, de esas de antaño, cuyo asiento ha sido tejido por alguna mano esperta de las cercanías, no diseñada y embalada por algún sueco para luego ser vendida en serie en cualquier parte del mundo, así sin personalidad ninguna, formando parte del universo de muebles anónimos, casi como las propias personas de ahora.

Ella agacha su cabeza, la posa sobre la barandilla de su ventana. Parece cansada o triste. Hoy es día festivo, puede que espere la visita pautada de unos hijos y nietos que nunca vendrán a verla, siempre hay cosas más importantes que hacer como visitar un centro comercial para comer en la franquicia de moda, hamburguesas o tapas eso es lo de menos, todo vale con tal de sentirse integrado en una sociedad autodestructiva que arrincona a sus mayores.

Son sólo las once de la mañana. Puede que lleve despierta muchas horas, dicen que la gente mayor duerme poco, no sé por qué.

Y "el templo" abrió sus puertas

2009-11-30T20:23:00.002+01:00

Ya tuvo lugar la presentación "en sociedad" de El Templo de los Sentidos, fue hace poco más de una semana, el pasado 20 de noviembre. Las sensaciones fueron gratas en todo momento, empezando por la gente que acudió (todos los imprescindibles más agregados) y pasando por la copa de vino que me "jinqué" durante el acto. Estuve muy a gusto, ya lo creo.

El camino de éste libro ya ha comenzado, en unos días (el jueves 3 de diciembre, 20.00 horas) estaré en la FNAC Málaga, la casualidad ha querido que justo un día antes, el día 2, se vaya a presentar allí mismo el libro "Pedro J. Ramirez al desnudo"... Ya para el día 10 del navideño mes de diciembre me dejaré ver en la FNAC Murcia. Tras el oportuno descanso navideño, e ingesta de turrones y demás excesos propios de las fechas, enero me llevará a Sevilla, con casi toda seguridad también a la FNAC.

Tengo cosas que contar, hay algo que me inquieta de la televisión autonómica de Murcia (La 7rm), además tengo sorpresas, pero voy justo de tiempo... Pronto volveré.

Presentación de El Templo de los Sentidos, viernes 20 noviembre

2009-11-13T21:02:00.005+01:00

Si somos pacientes todo llega. Para muestra "un botón"... Tras una larga espera por fin presento nuevo libro, El Templo de los Sentidos. Será el próximo viernes 20 de noviembre, a las 20.30 horas, en el Hotel Silken 7 Coronas (Murcia).

El acto estará presentado por la periodista Lola Gracia, y todo hace pensar que será una velada original...

Quedáis invitados...

Los Trenes Amarillos 2ª entrega

2009-10-22T17:09:00.002+02:00

La primera vez que vine a Amsterdam huía. No es nada extraño, la genta huye constantemente. Y yo lo hice. En aquel momento escapaba a zancadas de una tragedia amorosa, una historia que parecia lacrada para la eternidad y que se rompio fracturando en dos lo que era mi mundo. Aquí pasé mucho tiempo solo, paseando por las calles de esta gótica ciudad, de esta amalgama de gentes, culturas y colores. Y fue mi cuaderno el que inmortalizó en el tiempo algunos de aquellos momentos, algunos de los personajes que se cruzaban conmigo y que nunca más volveré a ver...

Tenía un aroma, no se si natural, asalvajado; pero para nada desagradable. Una tez morena, facciones angulosas, y una extensa melena oscura. Cuando el flequillo molestaba su mirada... un soplido y listo. Una belleza innata, de las que salen desde dentro.

El hombre de la manzana, con paso firme y gesto encorvado. Paseo paralelo a él camino de Sloterdikj. Va mordisqueando la fruta.

Es la amalgama que, como un murmullo lento y seco se apodera de ti, te desnuda los sentidos y te marchita el pudor. Es la sensación de no sentir.

Es el hombre de la manzana. Aquí esta otra vez, de nuevo en las inmediaciones de Sloterdikj. La fruta rojiza esta en su mano, esta vez brilla sin heridas.

Estoy en una zona conocida como Naritaweeg, unas enormes aspas de energía eólica se superponen al cielo gris. Ya están aquí otra vez. De nuevo un tren amarillo atraviesa la escena, creo ver los ojos de una chica a través de una ventanilla de uno de los vagones.

Al pagar la cuenta en Small Talk veo que mi ingles ha sufrido profundos estragos en este tiempo, aún así sigue siendo mejor que cuando llegue aquí por primera vez. Recuerdo que durante las primeras semanas, en mi “ofensiva” por hacerme con el idioma, quise decirle a una conocida si había comido bien y puso cara de “poker” porque en realidad la traducción de mis palabras venía a decir “¿te has masturbado bien?”. No comentaré nada sobre la respuesta que obtuve ante tan singular pregunta.

Lo cierto es que apenas llevo unas horas aquí y ya me siento otra vez en casa, nada me resulta extraño, es como si hubiera estado aquí la semana pasada. Dejé algunos amigos en este lugar, unos cuantos foráneos y otros tantos gente que, como yo, estaban de paso por esta ciudad. Pero nadie sabe que he llegado, puede que debiera avisar. Pero este retorno a Amsterdam es, en principio, para ocuparme de algo pendiente conmigo mismo.

Al salir a la calle noto como una fina llovizna se precipita sobre mí, sobre el asfalto y sobre Amsterdam. Ahora vuelvo a sentir como el gris del cielo, que oculta durante semanas el sol, hace renacer ese dialogo interno. Como una leve sensación de soledad se apodera de mi, al igual que el resto de los transeuntes. Lo que me recuerda que los inviernos aquí son duros, tanto que algunos medicos recetan contra la depresión lámparas de luz, tan añorada puede ser.

Tomo el tranvía en las cercanías del café, en Van Baerlestraat. Mi intención no es otra que regresar a Hugo de Groot Plein, en aquella zona está la que fue mi casa, allí está la puerta roja. Pero puede que deje esa visita para el final del día, será el colofón. Tomaré el número cinco, el me llevará a Koningsplein muy cerca del corazón de la ciudad.

Los tranvías holandeses siempre están poblados de gente, es un transporte ágil, puntual, y que los amsterdameses sienten como una extensión más de su cuerpo. Para un español cuesta asumir que el transporte público sea tan eficiente. Sentado en mí vagón vuelven las sensaciones que me llevarón tantas veces a escribir en mi Moleskine, momento más que propicio para volver a aquellas páginas escritas en otro tiempo, al menos eso creía yo.

Acabo de estar en uno de ellos, me ha traido hasta Uthrech. Durante unas semanas se han ocultado de mí, estaban tímidos tal vez. Es invierno, hace frío. Ellos son de metal, son máquinas. Pero empiezo a ver en ellos, en los trenes amarillos, extrañas señales de humanidad, pueden que sientan el frío. Como yo.

Apenas he tenido tiempo de avanzar más sobre mis antiguas reflexiones, ya se ha anunciado mi parada. Allí está.

El corazón de Amsterdam, la plaza Dam, está a muy poca distancia. Pero antes quiero volver a perderme en las calles adyacentes. La primera vez que lo hice acabé entrando en lo que yo pensaba que era un coqueto café, y lo era. Pero además de café podías comprar y consumir marihuana o hachis, en definitiva era un coffeshop. Yo no hice uso de tal libertad, pero no era necesario, el denso humo blanco mugía en la atmosfera. Allí conocí a todo un personaje, Contini, un italiano de unos cuarenta años de nariz protuberica que hablaba español a trompicones. Había trabajado en Tenerife algunos años y eso le capacitaba para que por lo menos pudieramos entendernos. Él también me habló de los trenes amarillos, para él eran una fijación desde que llegara a Amsterdam hacía catorce años. Fue precisamente Contini el que me habló de la fijación de los holandeses con suicidarse tirandose a las vías del tren. Me contó como más de una vez había llegado tarde a trabajar por que el tren había sufrido “un accidente”. En aquel momento me llamó la atención, pero nunca reparé en ello. Por lo menos no hasta que los trenes amarillos también parecían perseguirme a mí, incluso en la distancia, desde España, soñaba con ellos.

Ahora al aproximarme a la entrada de Damkring, así se llama el local, ya puedo olfatear desde las postrimerías el olor de la marihuana.

La tendencia a encontrarlo todo igual se vuelve a cumplir al cruzar el umbral de la puerta, el humo parece atenuado con respecto a otro tiempo, pero puede que sólo sea mi vaga impresión. Contini no esta en la barra, pero eso era de esperar. Vuelvo a pedir un capuccino, tanto tiempo sin tomarlo y en apenas dos horas voy a tomar dos.

Veamos que dice mi Moleskine de mi encuentro con Contini.

Hoy he conocido a Contini. Es italiano, pero repudia su país. No se portarón bien con él. La vida, está jodida vida. Lleva 14 años en Amsterdam. Aquí dice haber renacido. Pero se siente observado, al menos eso dice. Me habla de los trenes amarillos. Que curioso. Los trenes amarillos. Dice que el metodo de suicidio preferido por los holandeses es lanzarse a las vías a su paso. Lo desconocía. Es triste. Perderle la batalla a la vida siempre lo es.

Este tio esta como una “chota”. He estado una hora y media con él y me ha contado mil historias. Su vida condensada y empaquetada en palabras sólo para mi. Todo un personaje el amigo Contini.

Contini me dijo que en una ocasión, mientras observaba el paso de un tren amarillo, creyó verse asimismo en uno de los vagones, sentado junto a la ventanilla y mirando a traves de ella. Que se cruzo con su propia mirada... No se si creerlo la verdad...

Una pena que Contini no esté ahora en esta barra, me refrescaría la memoria. No se que fue de él, puede que siga por aquí, puede incluso que venga en un rato, o que se haya marchado instantes antes de llegar yo. O simplemente se encontrara definitivamente asimismo en un tren amarillo.

Al volver a la calle y tomar Kalverstraat, la calle que me llevará justo a la plaza Dam, vuelvo a sentir la multicolor Amsterdam, gente de todas las nacionalidades y credos se mezclan en esta arteria comercial de la ciudad, sólo el gris del cielo apaga la luz de la mezcla cultural. Pero no importa, esto es Amsterdam, aquí la vida no se detiene por la falta de sol, ni por que llueva levemente como lo hace ahora. Aquí todo sucede, todo transcurre aunque sea lentamente, sin prisa pero sin pausa.

Durante muchas tardes de sábado me senté entorno al monolito del Dam, es un monumento que homenajea a las victimas de la ocupación alemana de la segunda guerra mundial. Desde allí solía observar con detenimiento a la gente intentando adivinar en segundos que clase de personas eran. Mi cuaderno de piel negra tendrá algunas de aquellas fugaces impresiones.

No se a quién espero aquí sentado. Supongo que a nadie. La gente pasa a miles por aquí, cada uno de un color de piel distinto, diferentes peinados, caras alegres, tristes, hombres, mujeres, parejas...

Un tranvía atraviesa la plaza Dam, su sonido no es desagradable. Anuncia su salida con un tintineo de dulces campanas. Sus hermanos mayores, los trenes amarillos no andarán lejos.

Acabo de ver a un hombre... se parece al tipo de la manzana. Creo que era él. Llevaba una manzana en la mano, estaba mordida. Parece cabizbajo, triste. Es el no hay duda. Que casualidad. Siempre con una manzana en la mano.

Contini, el hombre de la manzana, los trenes amarillos... todo me parece algo surrealista. Esta ciudad es especial. Todo transcurre como en un cuento.

El hambre comienza a reclamar mi atención. Recuerdo un Feebo aquí cerca. Es un lugar de comida rapida. Casi toda una institución en Amsterdam. En invierno solía parar mi bicicleta ante la puerta de uno de los muchos Feebos que hay repartidos por toda la ciudad y tomaba siempre el mismo “tentempie”. Un cilindro de hojaldre relleno de bechamel y carne picada, su sabor picante y, sobre todo, la temperatura condensada en su interior hacía que todo mi cuerpo entrará rapidamente en calor.

Aquí esta, justo donde lo recordaba. Las casillas de comida siguen siendo las mismas, y la variedad tampoco parece haber cambiado. Mi cilindro de hojaldre, sigue existiendo. No me resistiré a volver a sentir el sabor de la comida rapida holandesa.

Ya no me aguanto las ganas de regresar a la que fue mi casa. No sé que haré cuando llegue, me plantaré ante la puerta roja de eso no hay duda, pero no se si me atreveré a llamar.

Un nuevo tranvía me conducirá hasta allí, ahora será el número diez. Estoy esperando a que llegue, rodeado de holandeses en su mayoria. Las bicicletas, que forman parte del paisaje de la ciudad, viajan veloces por la calzada. Una de ellas apunto ha estado de quedarse encajada en uno de los railes justo cuando se acercaba el tranvía. Malos recuerdos. Algo se remueve en mi interior. Creo recordar haber escrito sobre aquello.

No lo puedo creer. Hoy me disponía a volver a la zona de Naritaweg, me gusta escribir mientras el viento agita aquellas enormes aspas. Tomé un tren amarillo. Ya somos viejos conocidos. Todo iba bien, pero al llegar a la estación algo ha sucedido. Hemos frenado violentamente. Todos los que iban en mi vagón se han sobresaltado y han comenzado a hablar en holandés. No me enteraba de nada. La megafonía del tren nos han indicado, que abandonaramos el tren. Ya estábamos dentro de la estación. En la cabeza del tren había un gran revuelo de gente, personal de la estación, los de seguridad, algunos curiosos... ha pasado. Alguién se ha lanzado a las vías del tren. No quise mirar. No quería hacerlo. Pero lo hice. No ví de quién se trataba, no pude ver el cuerpo. Sólo he visto una manzana roja con un solo bocado. Estaba al otro lado de la vía, tirada y estropeada por haber recibido golpes.

Aún estoy en la estación de Sloterdijk. Estoy algo impresionado. Me he sentado en un café y he pedido un capuccino. No puedo dar crédito. La manzana. El hombre de la manzana.

Que jodida mierda. Aún no puedo creerlo.

Han sido ellos. Los trenes amarillos.

No, no puede ser. Los trenes siempre están ahí hacen su labor, tienen alma. De alguna forma la tienen, no harían eso. Ha sido él, no hay duda. Se ha cansado. Parecía triste el otro día. Ha perdido la batalla, la desídia le ha vencido.

Nunca terminé de asimilar todo aquello del hombre de la manzana. Se convirtió en una pesadilla durante algunos meses. Incluso compraba manzanas para morderlas una sola vez y observarlas en silencio, intentando pensar que habría podido empujar a aquel hombre a hacer aquello.

Ya veo la plaza, ahí esta. De nuevo aquí. Hugo de Groot Plein sigue ofreciendo el mismo aspecto, nada ha cambiado. El restaurante español Mano a Mano, el rumano Drácula, la floristería de Jasper... Todo en el mismo lugar, como si no hubiera transcurrido el tiempo.

Ahí esta el estanco, me pregunto si seguirán teniendo ese perro. Era simpático, en una ocasión apareció él tras el mostrador posando sus patas delanteras sobre él. Me reí bien agusto, como el estanquero cuando salió tras él y lo vio.

Aquí estoy, Van Houweningstraat, sólo queda llegar hasta el número nueve, allí es. La calle sigue como siempre, un pasillo de abedules flanqueado por dos grandes bloques de edificios de tres alturas cada uno. Yo vivía en el bajo, con acceso a un precioso patio central, por el que siempre merodeaban los gatos de la vecindad.

La puerta roja. Estoy delante de ella. La ranura del correo, por ella arroje las llaves pensando que nunca más volvería a este punto. Si las tuviera en mis manos, como las tuve en su momento, entraría, dejaría la chaqueta en la percha de la entrada, conectaría el equipo de música con la emisora que nunca cambié en todo aquel tiempo, una de jazz, y me haría un capuccino instantaneo calentando agua.

Pero no tengo las llaves. Nada de eso puede ser ahora. Puedo llamar, tener suerte y que me abrán la puerta y si la persona es simpatica y agradable puede que haga un viaje por el tiempo y retorne al otro lado de la puerta roja.

Llamaré. No pierdo nada. Mi pulso parece acelerarse por instantes. No obtengo repuesta. Llamo otra vez. Nada.

Ha sido inútil. Pero era de esperar. Cabía esa posibilidad. Aunque, en cierto modo, no puedo dejar de sentirme decepcionado, en lo más profundo de mi ser existía la posibilidad de regresar al interior de la casa.

Me siento en el borde de la acera, de espaldas a la puerta. Saco mi Moleskine de mi mochila. Busco entre sus páginas aquellas que corresponden a los últimos días en Amsterdam.

Ya queda poco. Pronto saldré de aquí. Enamorado de todo cuanto han visto mis ojos, incluso de las cosas tristes, al fin y al cabo son las que enseñan en la vida.

Ya tengo recogidas todas la cosas. Es mi última noche en esta casa. Esta madrugada, a las cinco, vendrá el taxi. Tengo que coger el tren de las cinco y media para llegar al aeropuerto. Gracias Amsterdam. Gracias por todo.

Apenas he descansado. Pero ya da igual. Estoy aquí, en un tren amarillo. El último que tomaré.

Me ha pasado. Yo también... me lo dijo Contini. Tengo los pelos de punta.

Era yo. No puede ser.

Al pasar cerca de Sloterdijk, estaba en el anden de pie...

Me he cruzado conmigo mismo. Como le ocurrio a Contini. Quiero salir del tren ya.

Estoy en el aeropuerto. Todavía me tiemblan las piernas, casi caigo a la vía al bajar del tren. Estoy asustado. No puedo creer lo que me acaba de ocurrir.

Aquello fue lo más extraño que me había sucedido en toda mi vida. Nunca antes... hasta ahora. La puerta roja esta abierta. Ya han llegado los inquilinos. No los he oido.

Pulso el timbre esperando una respuesta. Golpeo suavemente la puerta. Nadie contesta. Asomo la cabeza saludando en inglés. Nadie.

Las llaves estan puestas por detras. Un chubasquero parecido al que yo tenía cuelga de la percha de la entrada. Sigo avanzando al interior de la casa. Temo que los propietarios se asusten al verme. Voy entrando y saludando. Nadie.

Me planto en medio del salón. Todo está igual. Extrañamente igual. La emisora de jazz suena en el equipo de música, todo está en su sitio. Mi ordenador está abierto donde siempre ha estado, el capuccino caliente me espera sobre la mesa.

Ahora lo entiendo todo. Yo nunca me fuí de aquí. Jamás abandoné Amsterdam, aquí estan las mejores manzanas, por amargos que sean algunos bocados, y, como no, los más deliciosos capuccinos.

FIN

Los trenes amarillos. 1ª entrega

2009-10-15T18:46:00.003+02:00

La hierba esta humeda bajo mis pies, aún me cuesta creerlo pero ya he llegado. Ha pasado mucho tiempo desde el último tren amarillo, años, demasiados sin duda.

En Amsterdam todo sucede lento, con una inerzia que seduce a todo aquel que pisa sus calles. Pese al tiempo transcurrido todavía recuerdo como se cerraba la puerta de madera roja del que fue mi hogar durante una larga temporada. Supe que era algo más que una mera puerta cerrada, suponia dejar atrás mucho de mi vida y para no volver a ello dejé caer las llaves por la ranura reservada para el correo, nunca más volvería a traspasar aquella puerta roja.

Sentado nuevamente, como solía hacer antaño, en el segundo piso del café Small Talk, junto al Museo Van Gogh, abro mi cuaderno Moleskine, aquel que llené de sensaciones durante mi estancia en Amsterdam, y que siempre he conservado como un diario de viaje. Las primeras páginas están llenas de cielos grises, de desarraigo y de los trenes amarillos...

Los trenes amarillos pasan incansables ante mí, con su acostumbrada sintonía de metal chirriante. Un sol apagado, taciturno baña suave el paisaje. El ritmo del reloj agota, casi desespera. Quiero montar en un tren amarillo y matar de hambre a mi soledad. Sólo han pasado tres meses y mi hogar ya me parece lejano, casi destruido por completo de mis recuerdos.

Su piel era oscura como el chocolate, su cabellera larga y rizada, teñida de rubio discreto. Sus ojos son del autentico color de la miel.Parece una pantera. Mientras, el cielo permanece gris, como la existencia bajo él.

Los trenes amarillos insisten, pasan chirriantes una y otra vez.

Son los ojos de serpiente, ahí están otra vez. Mirada felina.

Mañanas llenas de melancolía, nubes grises, poca gente en el autobus que recorre las calles de Amsterdam. Frío, mi gorro de lana y yo.

Aquí tambíen existe gente hipócrita, como en todas partes, pero los de aquí, ellos y ellas, en versión rubia.

Paso junto al hombre sin cabeza, mientras las campanas de la cercana iglesia de Westerkerk suenan de fondo. Todo el cielo gris, el viendo mece las hojas caídas de los árboles, el tráfico de bicicletas es atenuado, el frío arrecia.

Ahora he regresado y todo parece igual. Los canales siguen en su sitio, formando herraduras concéntricas en el mapa de la ciudad. El tráfico de bicicletas y el tintineo de los tranvias siguen adornando la vida de los amsterdameses, y los trenes amarillos siguen atravesando el paisaje.

Desde esta segunda planta del café se puede contemplar como la ciudad se agita despacio, sin prisa. Justo en la parada que hay al otro lado de la calle puedo tomar un tranvía que me llevará hasta Hugo de Grootplein, muy cerca del Joordan donde viví años atrás.

He vuelto a tomar capuccino, aquí lo hacen muy bueno, y me prometí no volver a tomarlo hasta que no retornara. Siempre solía sentarme en este lugar pedir una taza y contemplar como los turistas hacian cola a las puertas del museo. La camarera era una mujer mayor, de rostro surcado por finas arrugas, pero de caracter enérgico. Nunca me regalo una sonrisa. Ahora ya no está. El tiempo pasa para todos, incluso para esta esclusa del tiempo que es Amsterdam.

Las páginas de mi antigua Moleskine siguen destilando lo que fue un tiempo...

Podría pasar días sentado en el tren, mirando por la ventana, viendo como pasan los edificios centenarios de tejados de pizarra. Ese sonido acelerado y sordo de la ciudad agitada.

La luz cenital golpea sin arraigo el pavimento mojado por las constantes lluvias. Una luz densa, colmada de matices que ajenos la acompañan.

Me quiere tumbar pero no puede. Es la desídia la que me persigue desde que llegué, son las ganas de querer, pero sin saber qué. Parece que me asfíxio. Olvide la escafandra para momentos difíciles. Me plantaré firme, la utilizare. La desídia no puede vencer.

Sólo era un hombro apoyado en la ventanilla que tenía pegada a su asiento, en el tren, pero parecía hablar de la mujer a la que estaba pegado.

Imagino que sería romántico enamorarse perdidamente de una de esas chicas musulmanas que cubren su cabeza con un pañuelo. Las hay bonitas, muy bonitas, por eso no comprendo porqué se esconden tras pañuelos de insignia religiosa. Sería romántico, pero al tiempo supondría una tremenda lucha de creencias y costumbres, la propia herida del mundo.

He ido a su madriguera, hay muchos aquí, los he visto más cerca que nunca, sus rugidos suenan más fuerte. Es la Estación Central de Amsterdam, aquí se esconden todos los trenes amarillos.

Al releer estás páginas veo como me marcó la existencia de los trenes amarillos, su fugaz presencia y su pertinaz insistencia a lo largo de las páginas de mi cuaderno de piel negra me recuerdan como durante mucho tiempo tuve la extraña sensación de que esos trenes de color amarillo chillón me seguían, sobre todo tras los acontecimientos que los iban a acompañar para siempre en mi memoria. Me los encontré por primera vez en la estación del aeropuerto de Schipol, desde allí e inmerso en sus “tripas” llegue hasta la Estación Central, en pleno corazón de Amsterdam. Desde entonces ya nunca me abandonarían, y mentiría si no reconociera que extrañaba su presencia.

Continuará...

Coaching Literario

2009-09-14T20:15:00.002+02:00

El coach literario es un orientador, un compañero de viaje, un amigo que ayuda a otro en la consecución de sus objetivos desarrollando al máximo su rendimiento en determinado campo o área de su vida. En este caso, el campo de la literatura.

El Coaching Literario es una manera innovadora y práctica de obtener resultados profesionales de tu proceso creativo natural. Es muy útil en las etapas iníciales del proceso de escritura: escaleta, primer borrador, reescrituras... Aunque también suele jugar un papel importantísimo en las etapas más avanzadas del proceso (revisión final, proceso de búsqueda editorial, orientación y apoyo en la autoedición...).

Imagina poder sumergirte libremente en las historias de tu novela, explorar la conciencia de los personajes, trabajar en detalle sus vínculos y conflictos, sorprenderte con los giros inesperados de tramas y subtramas… Y al mismo tiempo tener acceso a una perspectiva distanciada y objetiva de tus progresos.

El servicio de Coaching está diseñado especialmente para que desarrolles al máximo el potencial de tu obra y alcances su versión definitiva en poco tiempo y de manera óptima.

Saca tu máximo potencial como escritor. Metodología

Te ayudaré a enfocar tu obra sin importar en qué paso del proceso editorial te encuentres: Si has tenido una idea, pero no sabes por dónde empezar o si ya lo tienes escrito pero quieres una opinión profesional.

Podrás contactar conmigo cuando lo necesites. Durante las sesiones de trabajo, te guiaré resolviendo tus dudas, enviándote ejercicios y tareas para que cada semana avances con la creación de tu manuscrito. Te daré las pistas que necesitas para que tu libro quede listo para publicar. Podrás contactarme siempre que lo necesites: por teléfono, mail, Messenger o Skype.

Una vez que finalices con éxito tu obra literaria, si lo deseas, puedes solicitarme que sea partícipe de tu proceso de promoción y acceso al mundo editorial. En este caso, la tarea del coach es la de alentarte y orientarte ante las dudas, imprevistos o situaciones límites que puedan surgir.

El tiempo requerido para contratar los servicios de Coaching Literario es orientativo, puesto que dependerá de las necesidades de cada escritor, tiempo de dedicación y expectativas de éste.

Contáctame y cuéntame tu caso:

Curso de Creación de Personajes

2009-09-14T19:38:00.002+02:00

Para el éxito de una obra literaria, sea cual sea su extensión y sin importar el género de la misma, hay algunas consideraciones y planteamientos esenciales a tener en cuenta. Uno de ellos es, sin duda, la creación de personajes con verosimilitud y proximidad. Si los protagonistas de un relato son profundos y logran transmitir bien el mensaje del escritor, éste despertará la empatía del lector. Partiendo de este planteamiento, en este curso conocerás algunos métodos eficaces para elaborar grandes personajes.

Características

Tipo: Curso monográfico

Modalidad: Online

Duración: 6 semanas. 6 temas (1 por semana).

Fechas: Convocatoria abierta.

A quién va dirigido

* Curso dirigido a quienes desean conocer a fondo la construcción de personajes de ficción, y así conocer las exigencias y mecanismos específicos de este importante aspecto de la escritura.

Temario

* La importancia de una buena construcción
* La apariencia física
* La historia de su vida
* Desarrollando la necesidad del personaje
* Dotarlo de vida, hacerlo creíble
* Evitar la indiferencia

Condiciones

* Precio: 75 € .
* Forma de pago: El pago se podrá realizar mediante ingreso en cuenta, transferencia bancaria y pago online desde Paypal.

Metodología

La metodología del curso es muy personalizada (No más de 2 alumnos simultaneamente). Para poder seguir las clases, el alumno recibirá cada semana un tema de teoría, casi siempre acompañado con un archivo adjunto con lecturas y textos de apoyo.

Para un correcto funcionamiento del curso el alumno deberá participar en los ejercicios u observaciones propuestos.

Por otra parte, el alumno dispondrá de contacto directo conmigo mediante email, donde podrá plantearme todas las dudas que le vayan surgiendo a lo largo del curso. Todo ello para el continuo intercambio de preguntas, respuestas y comentarios.

Para más información e inscripción:

Curso de Novela

2009-09-14T19:07:00.004+02:00

La mayoría de las novelas que llegan a las editoriales son rechazadas por fallos en el ritmo narrativo, desequilibrios en la estructura, falta de profundidad en el tratamiento del tema, inverosimilitud, falsos desenlaces, voz autoríal, ruptura del tono... o motivos relacionados.

En este curso de novela se pretende proporcionar al futuro novelista una formación sólida, además de inducir en él una actitud crítica frente al propio trabajo.

Características

Tipo: Curso monográfico

Modalidad: Online

Duración: Trimestral. 12 temas (1 por semana).

Fechas: Convocatoria abierta.

A quién va dirigido

* Curso dirigido a quienes desean introducirse en el género de la novela y quieran conocer las exigencias y mecanismos específicos del mismo. La finalidad es que el escritor adquiera un sentido crítico frente a su obra.

Temario

* EL ESPACIO
* LA ESCENA
* EL MANEJO DEL TIEMPO
* EL PUNTO DE VISTA
* PERSONAJES
* EL TONO
* GÉNEROS Y DISTINTOS TIPOS DE HISTORIAS
* LOS TEMAS
* LAS ESTRUCTURAS DE LA NOVELA ACTUAL
* LA OBRA TERMINADA. Corrección y edición.

Condiciones

* Precio: 190 € (10% dto. pago al inicio del curso)
* Forma de pago: El pago se podrá realizar mediante ingreso en cuenta, transferencia bancaria y pago online desde Paypal.
* Financiación: Si te es más cómodo pagar mes a mes, puedes hacerlo así. Los pagos se realizarán mediante ingreso o transferencia del 1 al 10 de cada mes (esta opción excluye el 10% dto.)

Metodología

La metodología del curso es muy personalizada (sólo acepto 2 alumnos por convocatoria). Para poder seguir las clases, el alumno recibirá cada semana un tema de teoría, casi siempre acompañado con un archivo adjunto con lecturas y textos de apoyo.

Para un correcto funcionamiento del curso el alumno deberá participar en los ejercicios u observaciones propuestos.

Por otra parte, el alumno dispondrá de contacto directo conmigo mediante email, donde podrá plantearme todas las dudas que le vayan surgiendo a lo largo del curso. Todo ello para el continuo intercambio de preguntas, respuestas y comentarios.

Para más información e inscripción:

Los 22 "estados" de El Templo de los Sentidos

2009-09-14T11:37:00.006+02:00

Ahora que ya es inminente la publicación del nuevo libro, El Templo de los Sentidos (Octubre 2009), es un buen momento para adelantar algo más sobre esta historia. Muchos me han preguntado ¿qué es El Templo de los Sentidos? Mi respuesta siempre ha sido la misma, "El templo de los sentidos no tiene por que ser un lugar físico, sino más bien un "estado" interior, algo que todos tenemos dentro, pero que muy pocos se atreven a descubrir porque representa nuestros instintos más básicos y oscuros...".

Los 22 "estados" de El Templo de los Sentidos son las frases que preceden el comienzo de cada capítulo y, en resumen, son la "esencia" de los mismos. Estos son:

I. La pereza
II. El epitafio del miedo es allá donde crece la infértil rama de la abominable felicidad
III. Quizás lo ambiguo y lo cotidiano transcurren sobre caminos muy próximos, por muy áspero que esto nos resulte.
IV. El Silencio
V. Ansiedad y deseo contenido
VI. Con los ojos abiertos puedes escuchar lo que no puedes ver en la oscuridad
VII. La noche espera descalza. La luna preside con despecho cuanto acontece
VIII. El miedo de liberarse es caer en la rutina de ser feliz
IX. Estremécete entre la razón y el deseo
X. Devora tus miedos o ellos te devoraran a ti
XI. El polen del loto cae de su flor
XII. Oscurece, despierta
XIII. Las almas descarriadas corren como rebaños al púlpito del deseo
XIV. Si no tuviéramos miedo a ser felices, lo seriamos
XV. La sal, el azúcar, lo dulce, lo salado...
XVI. La lujuria os dará vida y sembrará vuestros miedos
XVII. El peor enemigo del ser humano es el ser humano
XVIII. El deseo galopa a lomos de lo incorrecto
XIX. El mordisco a la manzana del pecado
XX. Nunca somos quienes decimos ser
XXI. Matan más los que callan
XXII. El morbo de la mentira. El silencio. Sólo el silencio

Muy pronto sabremos la fecha de presentación, así como lugar y hora. Igualmente se esta planificando un calendario de actos por diversas ciudades.

El mal "rollo" del 11-S

2009-09-06T20:55:00.004+02:00

Se ha escrito y comentado ya lo suficiente sobre lo sucedido el 11 de septiembre de 2001, que voy a aportar mi granito de arena de cara al 8º aniversario de este trágico suceso, que cambio el mundo y su orden político, de una manera muy directa y sin escribir apenas unas pocas líneas.

Los auténticos responsables de lo sucedido todavía no han sido juzgados, de hecho ni tan siquiera han sido señalados directamente ¿Hasta cuando seguirán impunes? Tal vez nunca sepamos quienes fueron realmente, tal vez no debamos saberlo.

Creo que es mejor que podáis ver estos dos vídeos que resumen las fatídicas, y muy resumidas, conclusiones que se extraen de los hechos de aquel día. Lamentablemente aquello no fue más que el comienzo de un "dolor de estomago", del que ahora padecemos los "retortijones" y que todavía no hemos "cagado".

Para los que me leéis desde Facebook (desde donde no veréis los vídeos), sólo tenéis que hacer click en el enlace de esta entrada: http://benjaminamo.blogspot.com/2009/09/el-mal-rollo-del-11-s.html

Mi nuevo amigo

2009-08-30T22:02:00.007+02:00

Este mes de agosto tiene sus horas contadas, le queda lo que un caramelo en la puerta de un colegio. Con el nuevo mes de septiembre, llegan los nuevos propósitos, el retorno a los trabajos y, como no, los acostumbrados coleccionables. Esos fascículos que muchos comienzan con autentica vehemencia en llevar a termino pero que, como los nuevos propósitos, no van más de allá de tres o cuatro entregas a lo sumo.

Este verano ha sido atípico para mí, nuevas corrientes, nuevos propósitos... Ausencias también. Pero he conocido a alguien, me ha sido inevitable. Fue en el mes de junio.
Todo comenzó de una forma natural, era de noche, aunque no recuerdo la hora exacta. Yo estaba tumbado en la cama, escuchando la radio, y con la mirada perdida en la ventana abierta de mi cuarto. Había una noticia de última hora. Michael Jackson había fallecido.

En ese momento no dejó de ser una triste noticia, nada más. Sin mayor relevancia para mí.
Como todos sabemos desde las horas, los días, las semanas... posteriores a la muerte de Michael Jackson su nombre ha acaparado todos los medios, hasta el punto de ser imposible no saber cosas sobre él. Así fue como comencé a conocer a Michael Jackson. Anteriormente sólo sabia que era el llamado "Rey del Pop", que tenía estilo bailando y que era un excentrico en su vida personal. Así lo confieso, nunca sentí un gran interés por su música ni por sus extravagancias.
Pero, como ya he dicho, este verano he conocido a Michael Jackson. Al menos desde mi particular punto de vista. Y así ha sido como he descubierto a un artista, uno de los que con su muerte traspasan los limites de la realidad establecida. Con su marcha, con investigación policial de por medio, con enigmas del tipo "¿dónde están sus restos?", etc... Con todo ello, Michael Jackson se ha convertido en un mito. Y no me pillaré los dedos al decir que ocupará un nuevo reinado, que su muerte lo ha hecho destronar a Elvis, a John Lennon... Puede que incluso, si su muerte ha sido un montaje realizado por el mismo (como algunos tabloides dicen), Michael se convierta en el "presidente" de la "asociación de vecinos" de esa "urbanización" en la que viven Elvis, Marylin, Lennon... y toda esa larga lista de mitos que nos empeñamos en mantener vivos, aunque sea inventando absurdas conspiraciones.

Yo he descubierto a una persona que desde los 4 años estuvo "acosada" por la mirada y el juicio del publico, cuya infancia fue "torturada y prostituida" por su propio padre y por las circunstancias profesionales que lo rodeaban. Conforme crecía "arrastraba" con él pesados lastres provocados por vivir una infancia y adolescencia inusual. De alguna manera nunca dejó de ser un niño, el que no le dejaban ser. A un niño se le puede engañar facilmente, y así hicieron con él. Lo engañaron, o se dejo engañar. Desde la distancia que me proporciona no ser un fanático seguidor de su vida y trayectoría, me atrevo a decir que dudo muchisimo sobre las acusaciones por abuso de menores, más bien me inclino a pensar en la tentadora idea de "sacarle los cuartos" al Rey del Pop, creo que el tiempo ha ido hablando por si solo, y a estas alturas pocos creen ya que Michael fuera un pedofilo.

Antes de terminar diré que previamente a escribir esto pensé "igual piensa la gente que eres un freeky redomado" y luego pensé "me importa un cojón". Así que me alegro enormemente de haber conocido este verano a mi buen, y recién estrenado amigo, Michael Jackson. !Larga vida al Rey del Pop!

Los soldaditos de plomo

2009-08-26T10:42:00.004+02:00

Los soldaditos de plomo habían sido empaquetados en la fábrica de juguetes en unas cajas de cartón grueso y duro como madera. Estaban un poco incómodos y además el camión de reparto en el que viajaban daba frecuentes saltos. Algunos soldaditos estaban mareados y cerraban los ojos y se apoyaban en el fusil para no caerse. Pero la mayoría estaban esperanzados en llegar a manos de distintos y agradables destinatarios.

No sabían con precisión la fecha del calendario, así que sólo se imaginaban la Navidad o el Día de los Reyes Magos, o algún cumpleaños. El capitán dijo que sería un niño negro de ojos brillantes y sonrisa amplia el que abriría las cajas y los sacaría al exterior. Imaginaba también que ese niño tenía dos hermanitos y que su padre era un soldado de la patria que quería hacerle ese regalo para entusiasmarlo con la carrera militar.

Uno tras otros todos los soldaditos se propusieron adivinar quienes serían sus próximos dueños. El sargento de ancha espalda y de sombrero ladeado dijo que la caja la abriría una anciana afectuosa, la abuela de tres niños pillos que no tenían disciplina. Imaginaba que de esa manera ella los entusiasmaría para que actuaran en la vida con mayor orden y constancia.

El pequeño alférez bermejo adivinó que irían a parar a un orfelinato y que pasarían de mano en mano de un niño a otro, que cada vez que los agarraran con sus manos los niños del orfelinato les harían cosquillas y eso volvería muy divertido y variado el porvenir del regimiento.

Un soldadito del pelotón adivinó que era Navidad y que los repartirían entre muchos niños muy pobres, los que los cuidarían como objetos preciosos, ya que solían tener pocos juguetes tan bellos y apreciables como uno impecables soldaditos de plomo.

El clarín hizo sonar el instrumento y auguró que irían a parar a una escuela de música y que todos los holgazanes aprenderían una profesión más virtuosa que pasarse toda la vida desfilando y desfilando, gastando botines y echando músculos.

Así, uno tras otro, todos los soldaditos de plomo intentaron adivinar su destino. Pero el camión de reparto se detuvo y bajaron las cajas. Eran manos hábiles las que cargaban las preciosas cajas. Los soldaditos imaginaron que eran los padres o sencillamente adultos de edad mediana con poderosos brazos y que los estaban llevando junto al arbolito de Navidad o hacia el cuarto de los niños de la casa.

De pronto, se hizo un largo silencio. Dos días y dos noches de silencio. Al fin, los soldaditos, que no habían conseguido dormir esas noches debido a la ansiedad que los consumía, sintieron una voz tonante dar la orden. ¡Debía ser un general! ¡Nada menos que un alto oficial de la patria! ¡De seguro los habrían de utilizar para elaborar maniobras y figurar batallas! ¡Maravilloso destino, pensaban los oficiales y la misma tropa! ¿Quién habría podido adivinar que la vida les depararía la fortuna de trabajar para el ejército de la nación?

Nuevas voces se hicieron oír. ¡Eran voces de mujeres y de hombres jóvenes! ¡Claro está -pensaron- aunque en sus filas no había mujeres el ejercito de carne y hueso si las tiene! ¡Cuánta ansiedad, cuánta excitación!

Un soldado notó que hacía bastante calor e imaginó el calor humano que les esperaba en la sede del Estado Mayor. ¿Cómo hubieran podido adivinar tantas cosas maravillosas? ¿Cómo?

Pero llegó la hora señalada. Unos hombres abrieron las cajas donde se guardaban los soldaditos y las vaciaron sobre unos canastos de metal.

Un soldado, que había hecho todo el viaje dormido, fue el primero en escuchar la palabra. La palabra "fundición". Le preguntó a su camarada más próximo qué significaba. Como este soldadito no lograba adivinar qué significaba esa palabra, se lo preguntó a otro y este continuó la cadena de la pregunta, hasta que la pregunta llegó a oídos del coronel.

Todos revueltos en los canastos de metal escucharon las palabras del coronel. "¡Pronto seremos cabezas de balas, el plomo de las armas de los soldados de la patria! ¡Deberían sentirse orgullosos de morir por la patria de esta manera tan gloriosa!"

¿Morir por la patria en una fundición de metal y no conocer el calor más tierno y menos hiriente de unas manos de niños jugando? ¿Era eso bello? Todos los soldaditos se lamentaron vivamente de un destino tan cruel y le gritaron al coronel que él tenía la culpa de su desgracia por ser un jefe tan antipático y mandón. Ningún niño había querido al regimiento de plomo, porque el regimiento fue entrenado bajo las órdenes de un coronel inmisericorde y sin el mínimo sentido del humor. ¡Qué desgracia para los ilusos soldaditos!

El mismo soldadito que había escuchado la palabra "fundición", puesto que tenía el oído de un espía consumado, escuchó la conversación de los humanos. Con una sonrisa en los labios les dijo a sus pequeños camaradas:

- ¡Nos van a hacer de nuevo! ¡Nos trajeron a la fundición porque han elaborado moldes más modernos! ¡En unas cuantas horas en lugar de soldaditos de plomo sin ninguna gracia, nos van a convertir en astronautas y jugadores de fútbol, en acróbatas y niñas y niños, en muñecas y muñecos divertidos! ¿Puede haber mayor felicidad?

El coronel, que también había escuchado la conversación de los humanos, hizo un esfuerzo desesperado por caer del canasto. Protestó e insultó a sus soldaditos porque no le dejaban separarse de ellos.

- Descuide, mi coronel -dijo el capitán, muy feliz-, probablemente con el plomo de su cuerpo vayan a hacer al rey.

El coronel pensó esas palabras y se sintió satisfecho. Esbozó una sonrisa, un poco maquinal, y dio la última orden, o creyó darla a los obreros humanos, en el momento de mayor proximidad a las llamas del horno. Un instante antes de cambiar de vida, el coronel dio la tonta orden que todos los coroneles dan alguna vez. Aunque esta vez no fuera tan tonta. Simplemente, gritó:

- ¡Fuego!

Agosto en la ciudad

2009-08-15T12:27:00.002+02:00

El escaso viento apenas consigue barrer el polvo del suelo, todo permanece estático, ausente. El mes de agosto en la ciudad es un mes fantasma. Todo parece envuelto de una neblina invisible, como si se tratara de un espejismo. Hasta los eternos "payasos", los políticos, se toman un descanso, se ausentan vagamente de la primera plana informativa. Aparecen tan solo a cuenta gotas dando evidentes muestras de que sólo son eso, unos "payasos". Algún día expondré con detalle una matizada opinión personal sobre esta "tribu" conocida como políticos y sus sendos "clanes" también conocidos como partidos.

Agosto en la ciudad... tedio, desgana... Aunque eso si, siempre hay sitio para aparcar el coche en el centro, algo inusual el resto del año. No obstante ¿qué se puede hacer? ¿ir a la playa? No. Yo no. No me va eso de tirarme en una esplanada de fina arena donde más pega el sol, para cuando ya no puedes más bañarte en agua salada para luego volver a la arena y sentir como ésta se te pega por todo el cuerpo. Luego están los niños, que sólo son niños, pero cuyos alaridos jugueteando por la arena mientras los padres comen sandía comienzan a ser molestos tras una hora ininterrumpida. Decididamente no me va.

Agosto... todo el mundo va a la costa, en oleadas, unos la primera quincena, otros la segunda, los menos ociosos para el puente... Todo el mundo hace lo mismo. Luego llega septiembre y todo el mundo vuelve a lo suyo ¿Por qué nadie se queda? ¿Por qué todo el mundo sigue la misma pauta? Es como si estuviera mal visto no tomar vacaciones en Agosto ¿Será qué somos "borregos" hasta para esto de las vacaciones?

Esta tarde salí a la calle, por unos momentos temí ser el último ser vivo sobre la tierra. Ya comenzaba a trazar mi plan de supervivencia, que coche coger, donde acudir a por víveres, como conseguir un arma por si aparecían "mutantes"... Incluso llegue a sentir un nudo en el estomago por mis seres queridos ¿qué habría sido de ellos? No hubo tiempo para mucho más, la puerta del café La gata negra se abrió sin avisar dando paso a un grupo de alegres jovencitas. No eran "mutantes". Ya no estaba solo.

Armónicas vaguedades

2009-08-14T11:55:00.005+02:00

Me turba. Lo consigue. Es la sensación opiácea que comienza a la altura del estomago y que poco a poco va deslizándose atropellando sinrazones, escondiendo viejos pudores ya adormecidos por el anestésico del tiempo.

Dicho de esta forma tan vacua es casi imposible adivinar de que narices hablo. Francamente, no creo que deba decirlo, no por que se trate de algo que deba ocultar a ojos de nadie, simplemente por que nada tiene explicación. Son frases sueltas, incoherencias apegadas tan solo las unas a las otras por el pegamento de la armónica lectura.

Es nuestra lengua y cuerdas vocales las culpables de que un conjunto de frases aparentemente inconexas cobren cierta vitalidad rítmica al ser leídas, es la armonía del lenguaje.

Amsterdam Return VI

2009-08-01T16:56:00.004+02:00

El viaje en avión ha sido insoportable. Tres niños holandeses de "pura cepa" me han acompañado durante dos horas y media de vuelo en los asientos traseros. Todo el trayecto gritando... ¡por favor! Los niños están bien... pero de visita.

Ya estoy en España, concretamente en la estación de autobuses de Valencia. Al llegar aquí desde Holanda uno tiene la sensación de llegar a uno de esos países "bananeros", como cuando un español viaja a Marruecos por ejemplo. El calor es pegajoso, las instalaciones del aeropuerto han provocado más de una "tapada" risita en algunos holandeses que por primera vez pisaban territorio español. En cuanto a esta estación de autobuses... no hay más que entrar la cafetería y pasar por caja, les atenderá un señor que se limpia el sudor con la mano y te mira con mala cara si sólo consumes un botellín de agua.

Creo que lo escuché en una canción "...esto es España, asociación de amigos a distancia. Mirame pero no me toques...". ¿Quién sabe? Puede que sea cierto.

Mi viaje ha finalizado, con ello esta modesta colección de apuntes en mi Moleskine sobre las sensaciones vividas. Viajar solo provoca gratas sensaciones.
Amsterdam siempre me esperará.

Fin

Amsterdam Return V

2009-07-31T12:14:00.003+02:00

La maleta esta hecha. Me siento en la cama y enciendo un cigarrillo, quiero apurar los últimos instantes aquí.
El cielo me despide indiferente, encapotado, como siempre.

Ya en el aeropuerto de Amsterdam veo como esta poblado de viajeros, unos van y otros vienen. Yo saldré de aquí en el vuelo 7217 con destino a Valencia.
Estoy sentado en la puerta de embarque, junto a los que creo también viajarán en mi avión. Entre ellos una agrupación musical de Teruel, con acento y ánimos claramente castellanos.

Creo que la belleza tiene diferentes nombres aunque mucho me temo que todos ellos son nombres de mujer. Frente a mi acaba de sentarse una chica; unos 26/27 años, la he mirado cuando venía caminando y me ha "pillado". Ahora que la tengo bien cerca veo que las uñas de sus pies están pintadas de color rojo... Puede que desde lejos me pareciera más interesante. Ahora acaba de llegar su compañera, esta bastante mejor que ella... Son holandesas, pero no son rubias. Me han despistado.
Faltan unos pocos minutos para que se abra el embarque de nuestro vuelo. Comienza el retorno a la madre patria.

Continuará...

Amsterdam Return IV

2009-07-29T02:19:00.003+02:00

Ya marcho de La Haya. Voy sentado en el piso superior, en las mismas entrañas de un amarillo. Creo que nos haremos amigos.
Mi viaje de retorno a Amsterdam ha sido veloz, mi amigo "el amarillo" parecía tener prisa.
Tras regresar de La Haya he tenido tiempo de pasear por el mercado de las flores, fotografiar algunos canales desde sus bellos puentes... maravillarme con la belleza natural de algunas holandesas que, alegres por el buen día, paseaban en camiseta de tirantes exhibiendo así ciertos encantos que parecían no obedecer a leyes gravitatorias.

Amsterdam rebosa cultura, lo he confirmado al visitar la biblioteca, muy cerquita de Central Station. Cinco plantas de cultura en diferentes formatos, ordenadores públicos conectados a Internet, espacios para una cómoda lectura, tumbonas de diseño con ordenadores iMac acoplados... En la última planta un amplio restaurante con comida de todo tipo y una terraza donde poder comer, estudiar, trabajar, charlar... ¡y que vistas!
En el primer piso junto a la recepción... ¡un piano publico! Si, un piano donde cualquiera puede sentarse y tocar.
Como detalle final apuntar que todas las plantas del edificio están conectadas con escaleras mecánicas... ¿Qué decir? Sólo una palabra: Amsterdam

Continuará...

Amsterdam Return III

2009-07-26T19:58:00.005+02:00

Los trenes amarillos siempre me causaron cierto respeto. Dice la "sabiduría popular" que lanzarse a las vías, ante su paso, es el método de suicidio preferido de los holandeses que se rinden de vivir.
Ahora mismo estoy en uno de esos trenes camino de La Haya. Aquí, en Holanda, se la llama Den Haag. Mi asiento de ventanilla me permite ir observando prados, granjas, la autovía que desfila junto al tren. Los trenes amarillos, sin duda, son algo así como parte de la fibra "arterial" que hace moverse a este país.

Pasamos por Leiden, preciosa ciudad en la que nació Rembrant un 15 de julio de 1606, bonita casualidad pues yo también solicite nacer un 15 de julio, eso si algunos siglos después.

La Haya (o Den Haag para los nativos) me ha mostrado su mejor cara nada más llegar. En la Estación Central tres preciosas jóvenes se afanaban en ensayar una coreografía frente a la puerta de Burguer King, lógicamente me he visto en la obligación moral de pedir un café y atender a sus evoluciones rítmicas. Mi aplauso no fue el único al termino de su baile.

Esta ciudad es, creo que como toda Holanda, un lugar precioso. Aquí se imparte justicia, la que en ocasiones falta en otras latitudes del mundo. Por algo será.

El atardecer ha sido precioso, el sol se ha puesto tras los tejados de pizarra de la ciudad. Las gaviotas tenían hambre y han acudido sin dudarlo a las rebanadas de pan. Se han prestado como un precioso atrezzo para las fotografías.
Todo me induce a pensar que aquí las botellas de vino se cierran a conciencia, me costó "sudor y lágrimas" descorchar una de ellas para luego regalarme a mi mismo el contenido. Puede que la "cabezonería" del corcho tuviera que ver con el hecho de que la botella estuviera en la casa de una chica de Bilbao. No sé... Me temo que este factor ha llegado a mi cabeza más bien por la evaporación del vino en mi estomago.

Ha sido una visita rápida. Suficiente. Me espera un colchón habilitado para las visitas en el recibidor de la casa. Mañana volveré a Amsterdam.

Continuará...

Amsterdam Return II

2009-07-25T01:10:00.004+02:00

Llegué. Aquí me hallo. Ni mas ni menos que en Rhijnvis Feith Straat. Amsterdam se encuentra calidamente fria pese a encontrarnos en pleno ecuador del mes de julio. A mi no me coge por sorpresa, aquí siempre es así. Los gelidos inviernos dejan paso a solventes veranos.

Apenas llevo 24 horas en Amsterdam, pero ya he tenido tiempo de perder el bolígrafo que traía, de "potar" en el baño de un bar en Leidspleein (dejé 1€ de bote), de pasar por un coffee, y de comer una buena croqueta en Feebo... En computo se puede decir que no es ni una milésima parte de lo que esta ciudad puede ofrecer.

Dicen que las mejores palabras de un escritor vienen dadas cuando éste se encuentra inmerso en proceso de fecunda soledad, esa que amarga tanto que obliga a mantener constantes diálogos consigo mismo. Yo ahora estoy solo, en Amsterdam, en una bonita buhardilla en la zona de Overtoom, saboreando las agridulces mieles de la soledad.

La extraño. Una vez más lo hago ¿A quién? A ella. Sólo hay una. Por un momento tengo la sensación de que el mundo ha perdido el sonido. La banda sonora que me acompaña durante los últimos cinco años.

Continuará...

Amsterdam Return I

2009-07-24T02:47:00.008+02:00

Estos días estaré por Amsterdam, regreso a mi segundo hogar, a mi paraíso soñado. He pensado ir anotando mis sensaciones durante el viaje. Diariamente iré dejando por aquí todo cuanto pase por mi cabeza y quede plasmado en mi libreta.

Sin más dilaciones, comienza el regreso, Amsterdam Return:

El viaje esta al comenzar. Mi tren a Valencia esta ansioso por morder las vías, allí me espera el "panzón", aquel que es capaz de viajar por el aire con 200 personas en su "barriga". Hasta entonces sólo me queda observar el trasiego de fotogramas que me deparará la visión por mi ventanilla.

No sé porque extraña razón algunas personas huelen a "cerrado", una especie de olor húmedo, como antiguo, como una habitación cerrada durante meses.

Me monté en el avión, ansioso por liberar las alas, por iniciar el vuelo.
Ana, la azafata, ya esta cerrando los compartimentos, nos señaliza las salidas de emergencia... parece que comienza el viaje. En realidad creo que cuando partí de Amsterdam no llegue a ninguna parte, por lo que de alguna manera se podría decir que sigo viajando y regreso al lugar de partida.
Creo que fue algún tipo de miedo torticero el que no me dejo tomar este avión antes, pero ahora que solo veo sombras es un buen momento. Volverán los tiempos de compañía, de no tener que hablar con sombras o perseguir hormigas. Vendrán. Lo sé.

Mientras divago sobre estos pensamientos el Airbus A-320 ya "cabalga" sobre la "loma mediterranea", dentro de poco estaré en espacio aéreo francés, si vuelas de noche y el cielo esta despejado se puede divisar la Torre Eiffel.

Continuará...

La patada de la soledad

2009-07-09T18:48:00.003+02:00

Nunca lo había imaginado... Siempre tan altivo, tan indiferente a la ausencia de sombras... Y sin embargo tan débil, tan adicto a su presencia, a sus risas, a sus besos...

La codicia rompe el saco y quien acapara más de lo que sabe asimilar termina sintiendo las punzadas de su propia codicia en la misma nuca, allá donde se ubican los "pelos del coraje".
Las presunciones son malas consejeras, por eso cuando uno piensa que estará bien en determinadas circunstancias puede estar equivocado. Yo nunca pensé hallarme en tal mal estado anímico dentro de una soledad áurea, una ausencia completa de sombras, incluso la mía propia se ha marchado quien sabe si con ella. Yo presuponía... yo imaginaba... de alguna forma intuía que estaría bien, libre, despreocupado de toda norma y pendiente tan sólo de una egoísta felicidad. Pero no. Por el momento no. Hasta ahora solo persigo hormigas por mi casa, investigo donde se halla su guarida... parecen tan inteligentes. A ratos abro el frigorífico y quedo quieto observando lo que tengo para comer, para beber... En voz alta digo las diversas opciones para la cena, pero ya no tiene emoción. Así no.

Me queda el vago consuelo del paso del tiempo, ese que nunca se detiene, y que con el avancen los densos días de verano y las espesas tardes de agosto. Con el otoño en el horizonte respiro más tranquilo, sera entonces cuando ella regrese del bosque de sombras al que se marcho.

Yo mientras esperaré escuchando a Sabina y su inmenso pozo de sabiduría, al fin y al cabo el vivía en el número siete de la calle Melancolía... Yo vivo en el número dos de la calle Soledad.

"Millennium" y "Murcia, leyenda y misterio"

2009-06-17T18:35:00.010+02:00

Acaba de informarme mi editor de que la librería electrónica Agapea ofrece la posibilidad de comprar Los hombres que no amaban a las mujeres junto con Murcia, leyenda y misterio o bien junto a Humo y Estrellas .

Al margen de haceros con uno de mis libros podéis aprovechar la ocasión para descubrir este primer volumen de la trilogía Millennium escrito por el desaparecido Stieg Larrson, y que tantos titulares de prensa acapara y tan buenas rentas esta reportando a los editores. Mientras la viuda de Larsson sigue en disputa judicial con la familia de su marido fallecido para ver quién se lleva las regalías del autor.

El negocio de la Pandemia

2009-06-12T10:15:00.005+02:00

Un profundo suspiro de desesperada incomprensión me asola cuando me decido a indagar en los orígenes y "transfondos oscuros" que hay en la actual pandemia de gripe.

La directora de la Organización Mundial de la Salud (OMS), Margaret Chan, ha hecho público el anuncio del aumento del nivel de alerta. "El virus se transmite fácilmente entre personas y entre países. Por eso he decidido elevar el nivel de alerta", dijo Chan. La decisión se ha tomado después de avisar a los países con más casos, España incluida, y de una reunión con periodistas. El objetivo de ésta era dejar claro que el aumento de la fase de alerta responde a cuestiones de extensión del virus y de su facilidad de transmisión, no porque haya empeorado el diagnóstico.

Aún así la comunidad medica advierte de que esta situación puede cambiar. Nadie es capaz de prever hacia dónde lo va a hacer este virus. Las posibilidades van desde que siga causando una enfermedad leve hasta que vuelva a frenar su ritmo de expansión o que adquiera características del H5N1 (el virus que causa la gripe aviar) y se vuelva mucho más mortal.

Hasta ahora se la nueva pandemia de gripe se ha llevado por delante a 150 personas, todas ellas con problemas de salud previos a contraer el virus, lo que complico de forma severa su estado de salud. En África, hubo más de 25 mil muertes causadas por la meningitis en un brote en 1996. Cada año, casi un millón de personas mueren de malaria, principalmente niños menores de cinco años, y entre 189 millones y 327 millones son diagnosticadas con la enfermedad, que puede ser prevenida por fármacos, y así un largo y triste listado de enfermedades comunes facilmente curables con medicamentos que en el mal llamado "primer mundo" podemos comprar en una farmacia de barrio como genéricos por 0,80 céntimos de euro.

Para el tratamiento de la pandemia recientemente declarada por la OMS, la primera del siglo XXI, ésta organización recomienda un medicamento llamado TAMIFLU, fármaco que comercializa los laboratorios Roche (con sede en Basilea, Suiza). Sin embargo el Tamiflu fue desarrollado por los laboratorios Gilead Sciences Inc. ¿Saben quién fue presidente de esta compañía y sigue siendo principal accionista? El amigo Donald Rumsfeld.

El Tamiflu, inventado por Gilead Sciences Inc. y recomendado incluso por la Organización Mundial de la Salud (OMS), sería hasta ahora uno de los pocos tratamientos eficaces para curar la gripe causada por el virus mutado H1N1. Rumsfeld fue presidente de Gilead desde el 3 de diciembre de 1997 hasta hacerse cargo del Pentágono, en 2001, pero conservó la propiedad de su paquete accionarial.

Posteriormente, Gilead vendió los derechos sobre el Tamiflu a laboratorios Roche, cuyas acciones se vieron beneficiadas en la bolsa durante la epidemia de gripe aviar. El medicamento se fabrica a partir del anís desde que fue inventado a principios de los años 90, cuando surgió la enfermedad que devastó los gallineros del Asia en 2005-2006, y causó gran mortandad en seres humanos cuando Rumsfeld era el jefe del Pentágono.

Ni que decir tiene las ganancias millonarias que el medicamento llamado Tamiflu y su ex "dueño" Donald Rumsfeld, han obtenido hasta ahora con la epidemia y que seguirá con la, ya oficialmente, pandemia declarada por la OMS.

Según informes de la prensa independiente, distinta a los grandes medios que manipulan a la opinión pública mundial. El virus de la gripe aviar fue manipulado genéticamente para que se transmitiera a los seres humanos en los laboratorios "farmo-terroristas" del ejército de EEUU en Fort Dix, New Jersey, en 1976, causando la muerte de varios soldados. Existe la justificada sospecha de de que esta nueva versión H1N1 tenga una procedencia similar.

La pregunta es si alguien como Rumsfeld o sus socios habrán metido mano en la difusión de este virus genéticamente modificado, porque hasta el momento ningún cerdo ha aparecido enfermo en ningún lugar del mundo. En resguardo de la inocencia porcina respecto a la epidemia de gripe homónima, en Europa propusieron que mejor se le llame "nueva influenza" para disociarla del cuadrúpedo, cuya carne ahora pocos quieren ingerir.

No sería la primera vez que en EEUU experimentan con gente, sea con fines militares, de negocios o por su permanente "lucha por la libertad". Incluso, Washington lo hizo con sus propios conciudadanos, por ejemplo en 1945, cuando 73 escolares de una escuela pública de Massachusetts recibieron cucharadas de isótopos radioactivos junto con la avena con leche que les daban en el desayuno de cada mañana. En esos años la ciencia militar estadounidense conocía el poder destructivo de la energía atómica pero sabía poco sobre el efecto radioactivo en seres humanos.

Desde los años 40 hasta la década de los '90, Estados Unidos experimentó armas químicas y bacteriológicas con habitantes de su propio país. Los jueces rechazaron en los años 90 las demandas de reparación de las familias de las víctimas invocando la doctrina de "la inmunidad del gobierno". En 1994, el entonces presidente Bill Clinton ofreció "disculpas sinceras", aduciendo que una "nueva generación de líderes" no repetiría esas prácticas, formulando un cuestionamiento ético que otros tildaron de simple "traición". Hoy podrían existir nuevos abusos secretos, inspirados por la industria farmacéutica y personajes de la catadura de Rumsfeld, que saben cómo hacer dinero en su "lucha contra el terrorismo".

Racionalidad versus Imaginación

2009-06-06T09:49:00.004+02:00

Me "cago" en la puta racionalidad de los cojones, esa que nos empuja a pensar y equilibrar las diversas cuestiones que nos acompañan en el trasiego de la vida. Esa vocecita que, como canto de cisne, nos sugiere en un momento dado que no hagamos esto, que tengamos cuidado con aquello... La que nos inhibe de dar cierto pasos, la que nos convierte en acojonados patológicos y nos sume en el más inmenso y vasto rebaño de borregos que deambulan por la cañada real de la propia vida.

El otro día me encontré con un escritor que señalaba que las historias han de ser lineales, que siempre llevan a un punto fijo, unas veces lejano y otras no tanto, y que es precisamente el escritor quien debe guiar al lector en ese camino hacia la información que esconden en ese punto lejano, también conocido como últimas páginas de una historia. Me jode enormemente que las cosas tengan que ser de una determinada manera, sin dar opción a la creatividad, a la imaginación...

El orden establecido me desespera por que "aborrega", el libre albedrío viene a demostrar lo mejor o lo peor de cada individuo, por eso algunos temen regirse por este metodo.

Continua el disparate en la Iglesia

2009-05-29T20:20:00.004+02:00

Hace unas semanas dejaba caer por aquí unos pequeños apuntes sobre mi opinión personal acerca del amigo Benedicto XVI y sus declaraciones sobre el uso del preservativo. Obtuve muy buenas críticas por ese pequeño articulo de opinión, y cuando digo "buenas críticas" me refiero a todos aquellos que tuvieron a bien hacerme saber su desacuerdo con mi opinión mediante algunos emails. Se me acuso de "falta de sensibilidad" para referirme a esta figura del culto cristiano.

Me van a perdonar, nuevamente, aquellos que me conceden su tiempo pasándose por aquí y que así piensan pero, otra vez más, no tengo más remedio que alzar la voz acerca de otra vociferación de otro miembro destacado del "gremio" aquí en nuestro país.

Y es que resulta que el cardenal prefecto de la Congregación por el Culto Divino y la Disciplina de los Sacramentos (casi nada), Antonio Cañizares, consideró que “no es comparable” el caso de los abusos a menores en escuelas católicas irlandesas entre los años 50 y 80 con el aborto, porque el primero afecta a “unos cuantos colegios” y el segundo supone que “más de 40 millones de seres humanos se han destruido legalmente”.

¿Hay algún ser humano (creyente o no) al que no le den vergüenza estas declaraciones? ¡Por el amor de "¿Dios?"!
¿Por qué son tan atrasados? ¿Por qué se confunde fe con ausencia de raciocinio?

Esta mañana tropecé con él

2009-05-17T06:50:00.007+02:00

Esta mañana tropecé con él, se me enredo en las piernas y me hizo caer. Cientos de pájaros acudieron a mi encuentro con el asfalto, por instantes temí estar en la secuencia de una película de Hitchcock. El batir de alas se fue atenuando ante su presencia silbante. Todavía trastabillado en el suelo me recliné lo justo para no mostrar debilidad, al fin y al cabo no puede conmigo, sólo el factor sorpresa y mi borrachera le han conferido una ventaja que ya se disipa, como la noche.
Ha sido de mañana, bien temprano, todavía el purpura del amanecer preñaba el cielo. Sí, esta mañana me tropecé con el viento.

El Templo de los Sentidos, ya a la venta.

2009-05-04T16:15:00.003+02:00

Ya está a la venta El Templo de los Sentidos. Como primera etapa del lanzamiento se ha puesto a la venta la versión electrónica del libro (ebook), la versión en papel llegará a las librerías de toda España el próximo mes de septiembre.

Con motivo del lanzamiento digital de la novela, Editorial Nemira sorteará 10 lectores digitales Sony Reader entre las 100 primeras descargas del libro. Y por si esto fuera poco esas primeras 100 descargas tendrán premio seguro porque se les enviará un Cd con la Banda Sonora del libro. Para ello bastará con enviar el código que se genera con cada descarga y que se podrá encontrar en la última página del libro.

Además cualquier persona que tenga un blog y quiera escribir en el sobre la novela El Templo de los Sentidos, obtendrá la versión ebook gratuitamente, además una vez que el articulo, reseña, opinión, etc. este publicada en su blog la editorial le enviará un CD con la banda sonora original del libro totalmente gratis.

Para participar de esta iniciativa tan sólo hay que enviar un correo electrónico a info@editorialnemira.com indicando la dirección de tu blog, seguidamente recibirás una respuesta indicando las instrucciones a seguir.

El Templo de los Sentidos se puede adquirir desde diversas librerías electrónicas (Casa del Libro, El Corte Ingles, TodoEbook...) y por supuesto desde la web de Editorial Nemira.

El lanzamiento en papel, previsto para el próximo mes de septiembre, incluirá un soporte digital con la Banda Sonora y el Cortometraje basado en la novela y resultante del Concurso de Cortometraje El Templo de los Sentidos.

Robos a la Iglesia, nueva historia en "Murcia, leyenda y misterio"

2009-05-02T00:22:00.005+02:00

Aquí os dejo, integro, uno de los tres nuevos capítulos incluidos en la nueva edición de "Murcia, leyenda y misterio". Ya está a la venta por Internet, y la próxima semana llegará a las librerías de Murcia (Diego Marin, Librería Soportales, FNAC...).

Y si más dilación, como dirían los ilustrados, aquí tenéis ese nuevo capítulo:

Robos a la Iglesia

Desde los años de la Guerra civil hasta hoy dos robos han sacudió las entrañas de la Iglesia en la R. de Murcia.

Del primero de esos robos, ya hemos tratado una parte, hablamos de la Cruz de Caravaca, del que hemos tratado su místico origen. Sin embargo, la leyenda y el misterio nunca se han despegado de ella, su robo es, en si mismo, un caso que bien merece un hueco en estas páginas.

Debido a la invasión napoleónica, la Cruz fue trasladada desde el castillo a la parroquia del Salvador, también en caravaqueña localidad, y allí fue ocultada en una caja enterrada para evitar la rapiña de los franceses. Aquí estuvo desde 1809 hasta 1818, ya que el Castillo fue fortificado para uso militar y la iglesia ocupada en estos menesteres. En el Salvador se celebraría cada año el "Baño del Vino" con la Reliquia. Se evitó el robo de la Cruz durante la estancia de las tropas francesas en Caravaca, pero no el de la custodia, regalo del marqués de los Vélez, la cual fue recuperada después. Durante todo el siglo XIX y principios del XX se estructuran definitivamente todos los rituales de la Cruz y las formas de las celebraciones de mayo en su honor, que es el armazón de las fiestas conmemorativas actuales.

El hecho más lamentable de toda la historia de la Cruz fue el acaecido en la noche-madrugada del día doce al trece de febrero de 1934. Fue un robo sacrílego de carácter político-religioso, y quien sabe que más, que dejó consternada a la ciudad durante algunos años. Era el miércoles de ceniza cuando, por la mañana, se descubrió el sagrario abierto y vacío sin la Reliquia, habiendo dejado los ladrones la caja-estuche del siglo XIV en donde se guardaba la Cruz. A las 9 del día trece corrió la noticia y la tensión suscitada fue enorme. Las diligencias y pesquisas judiciales y policiales no dieron resultado positivo.

Después de la guerra del 1936-39, las dependencias del Castillo fueron usadas como cárcel de presos políticos hasta el 1941, quedando posteriormente todo el recinto en estado de abandono, cerrado y sin culto religioso. Se suscitó un deseo grande de conseguir una nueva reliquia. Las gestiones dieron como resultado que el papa Pío XII concediese a Caravaca dos pequeñas astillas del “lignum crucis” que Santa Elena, madre del emperador Constantino, trajo de Jerusalén a Roma en la primera mitad del siglo IV.

En los días siguientes se improvisaron las fiestas (interrumpidas durante 7 años, con la reanudación del Baño del Agua en el Templete-Bañadero de las afueras de la ciudad. La Reliquia permaneció durante tres años en la Parroquia del Salvador, ya que el Santuario permanecía en estado de deterioro. Fue en el cinco de mayo del 1945, cuando la Cruz se subió a su templo del Castillo, custodiada ya por la Orden de frailes claretianos.

Sobre quién o quienes robaron la Cruz original se han vertido múltiples opciones, sin escapar ninguna de ellas a motivaciones de carácter místico.

Masones, templarios, Queipo de Llano... son tantos los grupos y nombres propios que se han vinculado al robo y posterior deposito de la Cruz, incluso se ha barajado la posibilidad de que tras ser robada nunca hubiera desaparecido de Caravaca, habiendo podido ser ocultada en alguna vivienda de familias influyentes de la época, o en alguna parroquia cercana. También se la ha ubicado en París, en los archivos secretos del Vaticano, en Sudamerica...

Las pesquisas recogidas hasta la fecha solo hacen pensar que la Cruz esta oculta pese al paso de tantos años, e incluso quedan familias de Caravaca que guardan todavía mucha y valiosa información. La Cruz existe todavía, y podría aparecer en cualquier momento, pero esa será otra historia.

Años más tarde, la Catedral de Murcia, sufrio otro robo, el de las coronas de la Fuensanta y del Niño, este se produjo en enero de 1977, justo cuando se celebraba el 50 aniversario de su coronación canónica. Junto a estas piezas, los ladrones arramblaron con otras 22 obras de arte, incluidas un anillo y una cruz pectoral del Cardenal Belluga, cuyo valor total se calculó en unos 300 millones de pesetas de la época, sin lugar a dudas, toda una fortuna. Sólo la corona de la patrona lucía 5.872 piedras preciosas, entre brillantes, diamantes, zafiros, esmeraldas, rubíes y topacios. Junto con la del Niño, con 1.749 piedras.
El descubrimiento del robo conmocionó todo el país. Se establecieron controles en los puertos, aeropuertos y puestos fronterizos para evitar que las piezas salieran de España. Entretanto, la Policía reconstruía el itenerario de los hechos. Les bastó con seguir el rastro de candados y rejas cortadas a soplete.
Los ladrones accedieron al interior del templo entre las doce y las tres de la madrugada, a través de la puerta del Pozo, desde donde subieron a la Torre y recorrieron las bóvedas de la Catedral, hasta alcanzar la capilla de los Vélez. A ella descendieron por una espléndida escalera de caracol, entonces casi desconocida para la mayoría de los murcianos.
Las joyas no disponían de otra medida de seguridad que unos barrotes, aunque el Cabildo de la Catedral había manifestado en diversas ocasiones su preocupación por ello, y no estaban aseguradas.
Algunas líneas de investigación, sin éxito, se centraron en los trabajadores que intervenían en la restauración de la capilla de Los Vélez y en algunas pistas que apuntaban al norte de España como posible lugar de destino de las joyas robadas, curiosa coincidencia con una las líneas de investigación ligada a la mencionada Cruz de Caravaca.
Si algo resultó evidente al concluir la investigación fue que los autores del robo eran especialistas, que sabían cómo y cuándo actuar y que sólo se apropiaron de piezas repletas de piedras preciosas, puede que para desmontarlas. El resto del episodio, cuando ya han pasado treinta años, continúa siendo un completo enigma, toda una leyenda, a la espera de soluciones.

Amsterdam Blues

2009-04-26T14:43:00.006+02:00

La música ayuda a que entendamos la vida de otra manera, la dota de un sonido, de un acompañamiento que imprime melodía a todo nuestro trasiego vital. Recordamos otras edades, otras épocas a través de la música. Nos evoca la juventud, la infancia, la madurez... lo que corresponda a cada cual. Todos, en mayor o menor medida, tenemos nuestra particular banda sonora, la que daría énfasis a nuestras cotidianas vidas si éstas fueran llevadas a la gran pantalla o, simplemente, la música que sonaba sin premeditación en algún momento especial de la vida.

Yo viví durante siete meses en Amsterdam, mi segunda ciudad, lugar en el que debieran buscarme si alguna vez me decido a desaparecer.
Cada mañana solía tomar el mismo autobús, y me gustaba poner siempre esa canción, la de un grupo de mi pequeña patria, Murcia. El rock descarnado de M-Clan me ayudaba a despertar en la invernal Amsterdam, me introducía de pleno en el tono grisáceo de las calles y al tiempo me recordaba de donde venía y para que estaba allí.

Con el tiempo, y tras regresar a la madre patria, me di cuenta de que aquella canción, Roto por dentro, se había convertido en la banda sonora de mis siete meses en Amsterdam. Por ese motivo hice este pequeño vídeo que ahora comparto con todo el que quiera verlo. En el se da las gracias a unos amigos, aquellos que hicieron que la estancia en la ciudad de los canales fuera lo que fue, un maravilloso sueño.

Pintura sobre lienzo

2009-04-25T18:45:00.003+02:00

Hace pocos días vi un perro moribundo cruzar la carretera, parecía herido. Nadie, incluido yo mismo, se detuvo para ver que le pasaba. Puede que sólo estuviera cansado tras una buena carrera, o tal vez daba sus últimos pasos. Nunca lo sabremos.

Pocos metros después dos "abuelos" paseaban en bicicleta, o eso parecía. Y digo bien, parecía, porque con una mano manejaban su vehículo de dos ruedas y con la otra hablaban con walkies... ¿Qué cojones hacían? Era una estampa curiosísima. Pertrechados con boina, pantalones de pana y camisa de cuadros... lo que dice un "güertano" puramente "made in Murcia".

Un grupo de palomas salpicaba el cielo dibujando pequeños jirones, como manchas de pintura en movimiento sobre un lienzo azul. Aquellos abuelos las observaban desde las bicicletas mientras parecían comentar las "evoluciones" del vuelo.

¡Que me corten las manos y se me caigan los dientes!... La paloma volaba siendo admirada, seguida de cerca como si de un águila real se tratará. Y el perro se moría, el gran amigo del hombre, solo, ignorado.

Nueva imagen en Internet

2009-04-15T21:22:00.003+02:00

Como podréis apreciar, los que ya habíais visitado este sitio, estamos de estreno por varios motivos. Primero por el cambio de imagen del blog, tras casi dos años he decidido "abrir las ventanas" y darle una mano de pintura al lugar. Y en segundo lugar, por que a partir de ahora se han fusionado en el mismo sitio web oficial y blog, de manera que éste espacio se ha convertido en mi Website oficial.

Espero que con ello ganemos en comunicación y cercanía de contenidos de todo mi mundo literario, que prometo ir actualizando con mayor continuidad.

Bienvenidos todos a este "remodelado" espacio, y cuidado... os observo desde el sofá.

Ya podéis votar por NOCTURNA

2009-04-13T16:48:00.000+02:00

NOCTURNA es un libro en el que están recopilados mis mejores relatos, y que he presentado al Concurso literario organizado por El Corte Ingles y Bookandyou.com.

El libro más votado será impreso y editado para la feria del libro de Madrid. Publicado en el área de comercio electrónico del Corte Inglés, difundido y promocionado por El Corte Inglés en sus tiendas y distribuido y promocionado por Bookandyou en todas las librerías de España.

Si queréis colaborar con vuestro voto a que NOCTURNA sea la obra ganadora, y de esa manera conseguir un ejemplar gratuito, sólo tenéis que votar a través de este enlace. Si el libro resulta ganador la organización enviará un ejemplar a cada votante.

Yo no sólo os estaré eternamente agradecido, sino que si me mandáis un correo diciéndome que habéis votado por NOCTURNA os enviaré totalmente gratis, como agradecimiento, el ebook de El Templo de los Sentidos la próxima novela que saldrá en mayo.

Gracias de antemano por vuestro voto.

Me "cago" en el papa (y tan a gusto)

2009-03-21T19:21:00.005+01:00

Hay cosas que creo que nunca dije, valga como ejemplo mi opinión sobre la iglesia y sus constantes irrupciones en el escenario social y político.

Veamos... a mí no me molesta en absoluto que crean en Jesús, Mahoma, Buda o en una nave espacial como hace la Cienciología. Cada uno es libre de aceptar como religión el credo que quiera, siempre y cuando el respeto y la tolerancia por los demás, los que creen en otro credo o en ninguno, sean uno de los principales estandartes de tu creencia.

Sin embargo, no pueden dejar de "escocerme" cosas como las declaraciones más recientes del tal Benedicto, que preside el credo cristiano, en las que afirma que "el preservativo contribuye a extender el SIDA", estas palabras son sin duda alguna para darle con un zapato, o con lo que se tenga a mano, en toda la boca, al más puro estilo Muntazer Al-Zaidi, el periodista iraki que lanzó su zapato al ex-presidente americano George Bush.

Cosas así deberían de provocar reacciones en el propio seno de esa religión, no se puede ser tan hipócrita, ni ir tan en contra de la lógica, de la higiene, del propio respeto por la vida que ellos tanto pregonan en debates como los del aborto. Sin embargo, y para no dejar de ser lo que siempre fueron, una organización sectaria masivamente extendida, seguirán como hasta ahora "adoctrinando" o "aborregando" como yo prefiero llamarlo, pues mucho me temo que "los caminos del señor y de su fe son inescrutables".

El Templo de los Sentidos "abre sus puertas" en mayo

2009-03-20T23:31:00.004+01:00

Se ha tardado más de lo debido, más de lo esperado, pero todo llega. El próximo mes de mayo llegará a las librerías El Templo de los Sentidos.
El lanzamiento de la primera edición irá acompañado de un Cd con la Banda Sonora Original compuesta para el libro por el músico Juan García Escudero.
Además se ha creado un Concurso de Cortometraje "El Templo de los Sentidos", que consiste en que cualquier cineasta aficionado pueda crear su adaptación de la novela para cortometraje, todos los interesados pueden consultar las bases aquí.

Yo, como "padre de la criatura", os podría hablar ahora de las mil y una virtudes que tiene esta novela, sin embargo voy a limitarme a invitaros a todos/as a visitar la página oficial del libro www.eltemplodelossentidos.com, desde allí podréis conocer en profundidad todo sobre esta historia de la que ya han dicho que "el deseo palpita en cada página".

En cuanto se sepa el día y lugar concretos para la presentación, así como cualquier otra novedad, lo comunicaré tanto desde este blog como desde la web oficial.

Os espero a todos en El Templo de los Sentidos... ¿os atrevéis?

Humo y Estrellas, nuevo libro (aunque no tan nuevo)

2009-01-15T19:17:00.005+01:00

El próximo 26 de enero Editorial Nemira pondrá a la venta la reedición de mi primer libro, Humo y Estrellas. Para esta ocasión hay que recalcar que se ha realizado un gran trabajo en lo que, creo, es una excelente edición en la que tanto editor como autor hemos puesto un cariño especial.

Como autor me he encargado de "remozar" algunas partes del libro que hemos considerado susceptibles de mejora. Además, también he añadido un prólogo en el que explico, a mí modo, las motivaciones que han llevado a reeditar este libro públicado por primera vez en el 2001 por Ed. Nusicaa.

La reedición incluye un par de iniciativas muy a tener en cuenta, y que pretenden "abrir de par en par" las puertas, tanto de la literatura en general como de este libro en particular. Se trata por un lado del fantastico video promocional que acompaña el lanzamiento de Humo y Estrellas, y por otro el hecho de que la versión electrónica del libro (ebook) es totalmente gratis.

Aquí os dejo el enlace donde podéis saber más sobre Humo y Estrellas. Ifni, la guerra ignorada: Pinchar aquí

Rompeolas

2008-12-18T11:35:00.007+01:00

Está cansado, agotado. La furia de Neptuno no le da tregua.

Yo quería ir allí, ver salir el sol como si fuera el muelle de la vida, allá donde atracan las ilusiones.

Las cosas que nunca digo las digo allí, cuando la luna abre sus puertas. Cuando el vicio juvenil puebla la zona en coches de cristales empañados.

El rompeolas siempre escucha, aunque sea de reojo porque debe defenderse de su castigo divino, de su sombra perpetua, la ira de Neptuno.

Murcia, leyenda y misterio: 3ª edición

2008-11-12T11:59:00.004+01:00

Estoy muy contento. No se puede estar de otra forma cuando algo que uno escribe desde el cariño y el deseo de divulgar, es acogido de tan buen grado.

Murcia, leyenda y misterio esta ya en la 3ª edición. Para tan "magna" ocasión, la editorial y el que suscribe estas lineas, hemos decidido ampliar el libro con tres nuevas historias, por tanto a las 15 leyendas y misterios murcianos que ya contenían las dos primeras ediciones hemos sumado los siguientes casos: El naufragio del Sirio, el monte Arabí y robos a la Iglesia.

Todos aquellos rezagados que no tengan su ejemplar pueden hacerse con el libro visitando la web de la editorial www.editorialnemira.com

Retazos

2008-11-06T09:08:00.003+01:00

A retales de cuales quiera se refiere esta historia, a cachos de ignorancia inadvertida devoradora de momentos infructuosos.

Y así, casi sin darnos cuenta, entre el humo de un cigarro y un sol que se va despidiendo, ella entra en el café con un caminar que ignora lo que la rodea. Como compañero de tertulia no lleva más que un bolso, cuyo color negro hace juego con sus ojos. Sus anchas caderas son las chivatas de su dejadez y sus encalladas manos dan a entender dos cosas; o bien su reciente divorcio la ha obligado a trabajar sin parar, o tal vez la dejadez que provoca el ancho de sus caderas se extiende a sus maltratadas manos.

Como quien se sienta en el banco de un parque a dar de comer a las palomas, ella se sienta junto a la barra, iniciando una breve conversación con el camarero para dar de comer a su soledad.

- Un cortado, por favor.

- ¿Un cortadito? –el camarero pide la confirmación.

- Si, por favor.

Primera conversación del día, mas que breve, dos veces breve. Todo un día encerrada en casa pensando que hacer con su vida, hablando con el espejo cuyo reflejo no es el de antaño.

Hurgando en el bolso, quien sabe si buscando su felicidad, se tropieza con la pitillera. A falta de compañía, bueno es un cigarro, quizá el humo se confunda con la desgracia.

Su mirada perdida hace pensar que su mente ha salido a dar una vuelta por el pasado, pero su cuerpo sigue siendo el propietario eventual de aquella parcela de intimidad que ella misma ha construido junto a la barra. Arrastrando parte de la amargura que lleva dentro, el humo sale de su boca dispuesto a conversar con otros humos que habitan en el café.

- Aquí tiene, un cortadito.

- Gracias.

Cansinamente rompe el sobre de azúcar y lo vierte casi por completo sobre el humeante café con leche. Como solía hacer, termina de rasgar el sobre introduciendo en el su dedo índice, esperando encontrar en lo mas profundo de los abismos el endulzurante que todavía quedaba. Unos cuantos gránulos cambian el sobre por la yema de aquel dedo viajando hasta una lengua sedienta de compañeras.

Ella no lo sabe, pero esta deseando que alguien atropelle su soledad, que alguien se acerque y le pregunte si el taburete de al lado esta ocupado, que alguien derrumbe sin preguntar el muro infranqueable que, sin saber el como ni el porque, hay en torno a ella.

Si su exmarido la hubiese visto meter el dedo en el sobre de azúcar, le habría lanzado algún improperio de los que solía. Si por lo menos en esos diez años de frágil convivencia hubiera tenido algún hijo, tendría algún motivo para preocuparse de algo realmente importante, sin embargo, ni eso le quedaba de su matrimonio. Tan solo recuerdos pasados por agua, impuntuales momentos de felicidad y un sinfín de fingidos orgasmos.

Poco a poco el cigarrillo va rozando el final, ganando cercanía con respecto a la boquilla. Y antes de sentir que sus labios se queman lo aplasta con ira contenida contra el cenicero de madera que hay junto a su mano derecha.

Casi sin dar tiempo a sus pulmones para impregnarse de un aire menos denso, se enciende otro cigarrillo y toma por primera vez un sorbo de la taza.

La música suena de manera lejana, pero inundando con su melodía cada rincón de la cafetería, acompañando sin saberlo a Mónica, como sin saber está ella que el mundo la espera. Pero ahí esta, sosteniendo un cigarrillo en una mano y los recuerdos en la otra. Su mirada esta ausente, sin rumbo definido. Pero de repente una imagen, una silueta, algo irrumpe en su mente atravesando el túnel de sus ojos. Tras la barra se encontraba lo que martilleantemente había asaltado su parsimoniosa existencia.

Mónica se debatía entre el miedo y el deseo, lo prohibido y el morbo que le provocaba asaltar esa prohibición. Por su mente comenzó a pasearse insinuantemente una idea “nadie te espera en casa, además ni te acuerdas de la ultima vez… ¡llámalo!”.

La saliva se acumulaba en su boca, su ansiedad iba en aumento y fumaba casi sin tragarse el humo. Sentía como la temperatura de su cuerpo subía hasta sus mejillas, por lo que soltó un botón de su camisa, dejando libremente la sensualidad de su escote rivalizando con la tumultuosidad de sus senos ligeramente ruborizados ante la situación.

Ya esta. Se había decidido, lo iba a hacer. Solo quedaba aguardar el momento.

No le quedaba más remedio que lanzar el aviso a través del camarero, por lo que esperaba con ansia el momento en que este se acercara.

Tras servir una copa al otro extremo de la barra, el camarero se cerciora de que los ojos de Mónica lo están observando y cuando sus miradas se cruzan ella hace un gesto para llamarlo. El camarero asiente con la cabeza y, con una vitalidad inusual tras seis horas de trabajo, se dirige hacia la intima parcela que ocupaba ella.

- Dígame.

- Yo quería… -Mónica titubeo -. Un… “Jack Daniels”, por favor.

- ¿Un hielo o dos?

- Uno, gracias.

Ya estaba hecho, no había duda.

La sugerente botella, se encontraba en una leja de cristal, tras la barra. Suntuosa, derrochadora de atracción.

Sus ojos se habían visto desbordados minutos antes, al ver ese nombre: “Jack Daniels”. Hacia tanto que no tomaba una copa, tanto tiempo sin sentir el calor del whisky en su garganta, tanto que temía el efecto que pudiera tener en ella.

Solo de pensarlo un inquietante pavor había invadido su cuerpo, apoderándose de sus sentidos. Para ella aquello constituía lo mas excitante de los últimos meses. Deseaba aquella copa como un febril adolescente anhela su primer encuentro sexual.

Desde la distancia observa cada movimiento del camarero, como el hielo golpea el fondo del vaso, como la botella de su inesperado, aunque ansiado, “Jack” viaja desde su cárcel de cristal para rociar el hielo apropiándose del frío retenido en aquel pequeño glaciar.

- Gracias – dice Mónica al camarero.

Temerosa, a la vez que crepitante, toma el vaso como la novia que por primera vez estrecha con su mano el miembro de su novio. Poco a poco lo va acercando a sus labios, hasta que el borde de cristal se apoya sobre la comisura de sus labios inclinándose y derramándose sobre su garganta. El pavor que sentía se extiende hasta lo más profundo de sus entrañas. No recordaba lo que era un orgasmo, ni tan siquiera si alguna vez lo había tenido, pero aquella sensación le resulto muy parecida a lo que tantas veces contaban en la peluquería durante inacabables conversaciones de sexo menopausico.

Satisfecha deja el vaso sobre la barra. Enciende un pitillo, como solía hacer su marido tras desembocar su río de tensiones en ella.

Una y otra vez repite el proceso hasta tropezarse con lo que quedaba del hielo y ver a través del fondo la luz que sale del techo difuminándose en cuatro direcciones.

El ritual ha concluido, su soledad se ha visto saciada por un amante fermentado que ha sabido satisfacerla como ningún otro. Un encuentro esporádico, sin compromisos… quizá repetible. Piensa en pedir la cuenta y volver a su refugio, a sus cuatro paredes, a su cárcel de sueños alterados.

Unos cuantos euros que quedan en la mano del camarero sirven de despedida junto con un escueto: “adiós”.

Ella vuelve sobre sus pasos y observa como un crepitoso murmullo, que antes ignoraba, se hacia propietario de cada poro de aquel café que abandonaba. Mónica abre la puerta hacia el mundo exterior, hacia la realidad. Las agujas de su reloj vuelven a ponerse en marcha.

Se detiene un instante, el oscuro manto ya dejaba caer sus fauces de espeso negror, una gota de agua cae en su nariz y se desliza sigilosa hasta sus labios que se liberan el uno del otro para dejar paso a la lengua, que saborea aquella agua de lluvia. Otra gota cae en su frente y camina con rapidez hasta su cara, al instante siente varias gotas al mismo tiempo. Ya no atina a saber el punto exacto de impacto, toda su cara recibía impasible el llanto del cielo. Bajo la cabeza, cerro los ojos y respiro profundamente llevando, por fin, aire fresco al interior de su pecho. Abrocho el botón de su camisa, que antes le estorbaba, y comenzó a caminar escuchando como sus tacones golpeaban con despecho el pavimento de la calle.

La flor del Caos III

2008-10-14T18:20:00.004+02:00

No saben como envidio una de esas vidas, de las tranquilas, de las apacibles.
De aquellas en las que uno tiene el mismo salario por los siglos de los siglos, amén.
De las que, apaciblemente, disfrutan de cenar con la pareja amiga el sábado en la noche, mientras se esfuerzan por llegar a fin de mes al tiempo que ahorran para una casa en la playa, o a lo sumo el mes de agosto en el apartamento de alquiler en segunda linea de costa.

Vivir de los esquejes de la plena realización personal, en ocasiones, no da para tanto. Como mucho para ser consecuente con nuestros propios deseos. Por tanto, no me queda otra que respirar y envidiar la cotidianidad, el recibo impagado a fin de mes, la indisoluble sensación de nadar contracorriente en un mar de costumbres, de pautas preestablecidas. Mirando siempre de reojo los navíos repletos hasta las trancas de gentes que sonríen con sorna al cruce con el que se dirige hacia la zona de tormenta.

Me van a perdonar, por la envidia quiero decir, viviré con ella. La invitaré a cenar de cuando en cuando, la sentaré en mi regazo durante las noches de insomnio, compartiré con ella mis dudas sobre el ser humano, charlaremos y beberemos vino. Y si todo sale bien, se quedará a vivir conmigo. Así nunca olvidare lo que soy, y lo que no quiero ser.

Donde crecen los alamos

2008-10-08T11:15:00.002+02:00

Jamás habría pensado en hacer un viaje tan largo, pero quería morir allá donde crecen los álamos, donde incansablemente trepan buscando un ápice de luz.

Toda una vida buscando de manera infatigable, su particular dorado, siempre pensando que sin sacrificio no viene recompensa, cuarenta y cuatro de sus sesenta y un años trabajando como un cabrón, partiéndose las manos durante agotadoras jornadas de doce o catorce horas.

Santos tenia un bonito oficio, uno de esos que requieren imaginación, o cuanto menos capacidad creativa, imaginero dirían los más entendidos, artesano los del mismo gremio. Pero sin duda no hace merito calificar con un sustantivo el hecho de crear vida estática a través de la moldeable, aunque complicada si no se la sabe tratar, arcilla. Su misión no era otra que la de belenista, poner cara, gesto, brazos, miradas, a los personajes bíblicos que componen la estampa belenística que siempre acompaña a las entrañables fechas navideñas.

Tuvo una juventud repleta de vaivenes, donde como todo buen español trabajador de la época estuvo en la vendimia francesa, trabajo en Suiza, fue pintor de brocha gorda, acompaño a un boxeador local haciendo las labores del cuñado de Rocky, fue vendedor de seguros de deceso…, y así un sinfín de actividades que acabarían llevándolo a dedicarse a su amada profesión, artesano belenista.

Pero como la vida es tan perra, como el orden de los acontecimientos puede llegar a ser tan hilarante, el destino, el azar, o como otros lo llaman: Dios, tuvo a bien enviarle una de esas fulminantes enfermedades que no dan ni los buenos días, y que se instalan en tu vida minándola por todas las esquinas, hasta que el cerco puede ser, y de hecho lo es, letal.

Pero nuestro personaje, Santos, estaba por encima de todo ese discurso medico, por encima del diagnostico, por encima del pesimismo que le dictaba su propio juicio. Aceptar el hecho de su propia muerte, del final de trayecto que lo había llevado por tantas y tantas estaciones de la vida, suponía tal vez la mas dura empresa de todas cuantas había emprendido nunca. Y decidió, como lo hacen algunas culturas, que en el ocaso de su vida retornaría todo cuanto pudiera a lo que fue el despertar de su existencia.

Llatamora, fue el pueblo que lo vio nacer y dar sus primeros pasos. Eran tiempos de posguerra, momentos muy duros, el hambre acuciaba por toda España. Ya por aquel entonces aprendió a buscarse la vida, como cuando en una ocasión acompaño a un pastor a llevar las ovejas al campo a cambio de un suculento almuerzo, tras el cual y con la barriga llena, salio corriendo mientras el pastor se quedaba durmiendo bajo un álamo y las ovejas se dispersaban sin vigilancia alguna.

Muchas cosas habían cambiado en aquel pueblo desde su partida tiempo atrás, aunque la esencia seguía innata en sus estrechas calles del casco antiguo. Ver su gesto paseando por las calles que lo vieron corretear, con un pantalón corto atado a la cintura por una cuerda. Pero sobretodo, su silueta, sombría, débil, con los primeros estragos de la enfermedad despeinando lo que fuera una poblada testa, allí parado frente a la que fuera su casa de la infancia, al fondo de un callejón, que sin duda hacia cincuenta y tantos años el mismo habría estado correteando de arriba abajo varias veces al día.

Santos sentía, pese a ser invierno, el calor del hogar, la magnética sensación de estar en el epicentro de su vida. Todo ello marcado por el efecto placebo que le proporcionaba estar en casa, de estar donde vio por primera vez la luz, y donde vería la ultima.

El descarnado eco de la enfermedad se hacia escuchar cada vez con mas vehemencia, el lo sabia pero no por ello se entristeció, al contrario, cuando mas cerca sentía la guadaña de la muerte, mas entero, mas valiente, preparado para aceptar con resignación la suerte que la divina providencia le había enviado.

Se fue como vino, rodeado de amor, queriendo enseñar, mostrando entereza, grandeza a fin de cuentas, con una cándida sencillez, sin grandes aspavientos, marcando el tempo para los que se quedaban. Y se quedo allí, donde el quería, donde crecen los álamos.

La pistola de un ganster

2008-09-24T20:54:00.003+02:00

Lo mio es un trabajo duro creanme, lo mismo estoy oliendo el sobaco de mi jefe que rozándome con la cadera de algún maloliente gordiflón.

En mi profesión, la única que he conocido desde mi creación, no tenemos sindicato. Pocos derechos nos amparan, solo nos queda el consuelo de acabar trabajando para alguien que ame nuestras formas, que adore nuestro atrevido cometido, aunque siempre suele estar en entredicho la salud mental de los que nos adulan.

Para colmo, nuestra función, lo único que sabemos hacer, esta mal visto. Nuestros antepasados gozaban de otro cache, fuimos los reyes, sobre todo en la vieja América, aquella de Billy El Niño. Yo no quito razón a aquellos que ahora piden nuestro eterno silencio, pero algo hay que decir, no podemos dejarnos avasallar.
Hoy me reivindico, me hago oír más allá del silbido de mi cañon. Soy la pistola de un gánster.

La flor del caos II

2008-09-15T09:53:00.003+02:00

El caos es el desorden, la descomposición de lo establecido, romper con los rigores que ofrece el calor del hogar, ahogarse en el despropósito.
Las normas aturden, sofocan las autenticas sensaciones, mitigan la capacidad critica. No es osado afirmar que aborregan. Eso es, aborregan.
Estamos tan acostumbrados a fingir que vivimos en plena libertad, que balamos tanto como respiramos.
El caos no gusta, es contraproducente, si vives en este lado de la falla estas marcado, eres raro, tienes pájaros en la cabeza o, simplemente, eres hippy. Es la eterna lucha entre el bien y el mal, caos y orden, vivir o creer que vivimos.
Seguiremos torpedeando la tela de araña en la que nos movemos, la tarántula se acerca y su pelillo me da asco.

La flor del caos

2008-09-09T10:30:00.005+02:00

La soledad se cuenta por miles, te muerde los talones, el caos desborda las esquinas, solo pequeños topacios de fe se caen de la desgana.
Esta puñetera sociedad de la que formamos parte echa peste desde las cloacas, y el hedor ya casi lo alcanza todo.
En turbios momentos siento que me quemo bajo este sol desnutrido, los topacios de fe me persiguen como susurrantes sirenas que al oído me narran los cuentos de las mil y una noches. Yo huyo como puedo, a tientas, a gatas, a brincos circenses si lo etílico me lo permite.
El polen del loto cae de su flor, precediendo el acto final de la escena de un tiempo, un tiempo del que nadie me aviso. Nadie me lo dijo tampoco, pero así es como se siembra la flor del caos.

Quiero ser columnista

2008-08-24T22:01:00.003+02:00

Quiero ser columnista. Tener mi espacio dedicado en algún periódico, por pequeñito que este sea, dar mi opinión sobre política, economía, sociedad...

Yo también quiero uno de esos altares, desde donde lo más nutrido del periodismo y las letras suelen quedarse bien a gusto, desde donde despachan, unos a diario y otros semanalmente, sobre lo que se les antoja. Unos dejando patente porque son dignos acreedores de ese espacio, otros evidenciando que son "vieja guardia" e inmerecedores de tal privilegio.

Se lo diré a mi agente, "quiero ser columnista", como Carrie Bradshaw, la cosmopolita protagonista de Sexo en Nueva York. Dar fe semanal, o diaria, de cuanto acontece a mi alrededor, mi particular visión de las cosas... Y como no, poner "la saca", porque opinar en voz alta y que te paguen por ello esta pero que muy bien.

"Pimpines"

2008-08-20T10:23:00.006+02:00

Es más fácil darse cuenta de que estamos ante un "pimpín" al verle la cara o escucharlo, que tratar de describirlo con palabras, si pudiera al menos mostrar aquí las fotos de algunos de ellos os daríais cuenta de que la fisionomía de este tipo de personas suele ser parecida. Pero mucho me temo que estas personas, las que aparecerían en las fotos, se podrían sentir ofendidas. Yo, como todo el mundo, conozco a varios de estos elementos. Recientemente he conocido a uno de ellos, el que por su actitud de "pimpín" me ha empujado a escribir esto. Era el típico, el perfil clásico. Cara de enteradillo, ironía en sus palabras, un andar acelerado, pretensiones de darse importancia, pero inconsciente de su propio ridículo.

Un "pimpín" es, por norma general, una persona estúpida, gilipollas para ser más exactos. Con una predisposición social muy elevada, es decir, necesitan a toda costa hacerse oír, aunque solo sea para que su audiencia confirme que efectivamente es un "pimpín".
Suelen ser personas cuyo pasado ha estado marcado, precisamente, por algún tipo de trauma, por sentirse ignorados, anulados, sin haber podido dar expansión completa a su personalidad. Cuando alcanzan la edad madura buscan a toda costa un "nicho" de su entorno en el que poder dar rienda suelta a sus frustraciones, aquí es cuando se desarrolla un "pimpín". Les gusta creerse importantes, sentirse imprescindibles para algo, por eso los que no son imbéciles del todo buscan parcelas o campos de desarrollo donde pueden llegar a realizarse completamente, temáticas a las que solo se acercan gentes con un perfil intelectual medio-bajo, a las que lógicamente es más fácil engañar, y de esta manera nuestros "pimpines" son endiosados por su ferviente publico hasta los altares a los que nunca habrían llegado en caso de ser honestos, pero tampoco se les pide esto, son "pimpines", hacer o decir gilipolleces es lo que mejor hacen.

Dentro de algunas materias o pseudociencias se puede dar una "patada al aire" y te saldrá una excelente colección de "pimpines", un apunte que también los define es la eterna manía de hacer la pelota a los que ellos creen en uno o varios niveles por encima. Suelen ser, también, bastante prepotentes y con una personalidad un tanto histriónica.
Se que lo ideal sería dar algún ejemplo para que todos pudiéramos saber claramente lo que es ser un "pimpín", pero tampoco es plan de ofender a nadie, al fin y al cabo bastante tienen con ser así.

Dejemoslos vivir en paz, no se quién lo decía, seguramente alguien con suficientes credenciales como para tomarlo en serio, "sin tontos no habría listos".

Solo

2008-07-21T13:24:00.003+02:00

La cadencia, la atrevida cadencia... hablamos de un leve, pero continuo, susurro que suele marcar el devenir, destino lo llaman algunos (los miedosos), ley de vida (los ociosos).

Nunca antes lo había pensado, con el trajín de crecer, aprender, madurar y sobrevivir, nunca lo había tenido en cuenta. Hubo momentos, a lo largo de todo ese proceso, en que la idea pasaba fugazmente delante de mi. Poco a poco la fugacidad fue dando paso a una contundente realidad, pero me parecía tan disparatada, tan atrevida que no quise siquiera tenerla en cuenta. Pero era inútil, no tenía salida, la realidad era una y sólo me quedaba aceptarla.

La soledad es un estado para el que no todo el mundo esta preparado, al tiempo que se trata de un estatus cuyo determinados especímenes disfrutan sobremanera por encima de cualquier otra situación. No se trata de un desprecio por la gente, ni de una fobia a las aglomeraciones, ya sean estas grandes o pequeñas. Simplemente, la soledad está direccionada para almas que necesitan de un extraordinario sosiego para su completa expansión.

La cuestión es la que es, la cadencia, la atrevida cadencia... el firme y contundente paso del tiempo, una manida sensación que puede corroer almas.

Buenas Críticas

2008-06-22T13:51:00.006+02:00

No esta nada mal esto de recibir críticas, sobre todo cuando estas son buenas. Habrá que estar preparado para cuando sean malas, que las habrá de eso estoy seguro. Pero eso será síntoma de que me leen, y para el que escribe eso es la máxima. Crear, luego existo.

Aquí os dejo el enlace de una crítica que ha hecho Francisco Contreras (Jefe Documentación de la revista Enigmas) a mi libro "Murcia, leyenda y misterio" para la web Comentarios de Libros.

La Carcel Oniríca

2008-06-18T12:00:00.005+02:00

La acuciante sensación de frío en la estancia me despertó, las sienes parecían querer abrir dos nuevos orificios en mi cabeza. No pude incorporarme porque un brazo desconocido se posaba en mi pecho. Decidí levantar mis dos extremidades superiores para cerciorarme de que no era mio aquel escuálido brazo que cruzaba mi torso no muy atlético. Una vez comprobado el hecho de que no estaba solo en aquella cama, inicié una maniobra de escape para aquel suave placaje al que estaba sometido. Una vez pude incorporarme ligeramente sobre la cama pude observar que ambos flancos de mi cuerpo estaban rodeados por sendos cuerpos. Las figuras que se dibujaban tras las sábanas eran finas, de persuasivas curvas incluso tras el algodón, parecían inequívocamente las de dos mujeres cuyas melenas aparecían tan alborotadas que sólo se adivinaban débiles y redondeadas facciones de los rostros, párpados cerrados, aspecto de sueño profundo con relajadas respiraciones.

En un intento inicial por recordar los precedentes a aquella escena, pude tan solo resolver que era demasiado pronto para recomponer lo que parecía haber sido una agitada noche. Ni tan siquiera pude averiguar si había tenido algún tipo de relación con aquellas dos amazonas que ahora estaban en brazos de morfeo. Por tanto, sólo lo obvio estaba claro hasta ese momento, que dos lindos cuerpos femeninos campaban, quería pensar que desnudos, bajo las sábanas. Convirtiendo la estéril cama en una fértil llanura con dos serranías por descubrir.

Despertarlas de soslayo podría haber supuesto un atentado contra la integridad y el derecho al descanso, algo denunciable si existiera legislación en tal sentido. Decidí, por tanto, dejarlas dormir placidamente. Ojeando la habitación, desde mi recién estrenada atalaya sobre la cama, pude ver como sobre una mesita no muy retirada de la cama, se presentaban insinuantes pruebas fehacientes de los actos, que ya a todas luces, habrían sido impunemente cometidos. Pues los envoltorios de preservativos, y el casi gigantesco “totem” de goma no parecían un atrezzo muy habitual en un dormitorio, aunque nunca se sabe.

Un leve ruido, en lo que parecía una habitación contigua, atrajo mis sentidos que ya comenzaban a desperezarse. Me deslizé entre mis dos vecinas de cama y salí por los pies de la misma. Al ponerme en pie tuve la sensación de que mi cuerpo se retrasaba en demasía con respecto a mis ordenes mentales, pero poco a poco fui acercándome hasta la habitación de al lado.

Un chaval que no lograba a reconocer llacía dormido como un bebe entre tres hermosas aléutridas que, con manos y piernas, daban la sensación de estar custodiándolo. Y como él, permanecían desnudas mostrando sin rastro alguno de pudor la fruta prohibida.

Mi sopor iba en aumento al no reconocer a nadie, y lo que es peor aún, por no recordar absolutamente nada previo a todo lo que estaba viendo.

Justo frente a mí, y en la parte mas alejada de la estancia en la que ahora me encontraba, un tio támbien dormido. Un chino o japonés, asiático para no fallar. Desnudo, algo que ya empezaba a resultar familiar. Al revisarme a mi mismo me sorprendí desnudo, como todos los habitantes de aquel extraño lienzo.

Por un momento toda la escena pareció girar en torno a mí. No sabía qué había ocurrido. No recordaba absolutamente nada, ni quienes eran todas esas personas, ni de quién era aquella casa o lo que fuera. No podía ni tan siquiera decirme a mi mismo quien era yo.

Mi corazón comenzó a trabajar a destajo, bombeando con fuerza. Comencé a recorrer las habitaciones, sólo dos. Buscaba una puerta, pero no encontraba ninguna. Una ventana, necesitaba aire, tal vez así conseguiría situar las piezas del puzzle. Tal vez una noche loca y un despertar prematuro me habían hecho desorientarme. Pero no había ventanas. Ni puertas ni ventanas.

Corrí a despertar a mis amazonas, ellas deberían saber algo. Las agité con fuerza, les hablé cada vez en voz mas alta, les supliqué para que despertaran casi entre sollozos. Aparté el pelo agitado de sus rostros comprobando una belleza sin parangón que antes sólo intuia. Pero fue imposible, al igual que el resto de mis compañeros de encierro, nadie salía jamás de su profundo sueño.

Me desperté aquí, según mis cuentas han podido transcurrir unos dos meses, no encuentro salida a esta extraña cárcel. El resto de ocupantes nunca despiertan, lo he intentado todo. Desconozco si cuando yo duermo ellos despiertan. Sólo he podido comprobar que, en ocasiones, cuando despierto siempre acompañado por mis dos ninfas ya tan familiares, algunos de ellos han cambiado de posición. Apenas queda comida de la que había en origen. Que alguien me ayude.

Tiempo pasado

2008-06-02T13:24:00.005+02:00

Todo tiempo pasado fue mejor..., no se de donde viene esta grandilocuente expresión pero no creo que se ajuste a la realidad de las cosas. Al menos no en un grado que la haga digna merecedora de establecerse como "frase hecha".
Yo desde luego soy de los que siempre piensan que lo mejor esta por llegar, el optimismo puede que no este de moda, tampoco es para culpar a aquellos que así piensan. Pero señores, ¿si no somos capaces de mirar hacia adelante con cierto aire de esperanza que nos queda?.

Dicho lo cual, mis disculpas por haber abandonado este blog durante tanto tiempo. Muy pronto comprenderéis el porqué...

Contacto

2008-04-13T16:52:00.000+02:00

Puedes contactar con Benjamín Amo mediante el siguiente formulario:

En brazos de la mujer madura

2008-03-29T18:21:00.004+01:00

Las grandes obras de la literatura se caracterizan porque, utilizando el código de las palabras, nos enseñan cosas de la vida, nos trasladan a un mundo forjado a marca de tinta que no tiene porque diferir del nuestro, es más, en la mayoría de los casos las grandes historias pertenecen a contextos más reales que irreales.

Hace unos días, tras mi regreso a España, termine de leer un libro que traía entre manos durante las ultimas semanas. Ese libro es “En brazos de la mujer madura”, de Stephen Vizinczey (Hungría, 1933). Me ha gustado tanto que me ha parecido de lógica compartir esta circunstancia con todos los que, de alguna manera, os pasáis por aquí.

El personaje principal, András Vajda, nos conduce por uno de los periodos más convulsos de la vieja Europa: la ocupación de Hungría por los alemanes, los rusos, la policía secreta… Como único refugio a tanto alzamiento de armas, e ideales de toda naturaleza, surge como refugio y dispensadora del néctar del olvido, la mujer madura. Está se convierte en el personaje secundario de esta historia, en la cual se suceden escenas de un joven que, moviéndose en este complicado ambiente bélico, se adentra a descubrir los secretos de la sexualidad encontrándose con frustraciones, errores ingenuos, humillaciones, alegrías y, como no, placeres, los que solo sabe dar la fruta madura.

Los libros son otro de los hilos conductores de esta historia, pues el joven András, y como ya hemos dicho, comienza su vida sexual a la par que se inicia en otro gran placer, la lectura. Ambos aspectos marcan su personalidad, siendo la degustación de varios autores clásicos la que lo incite a acudir a la universidad y posteriormente a viajar por Hungría, Italia, Canadá y Estados Unidos. Países todos ellos, donde va confirmando que prefiere el comportamiento de las mujeres con experiencia vital, pues como ya es sabido, la experiencia es un grado.
A nivel técnico se puede señalar que se trata de una novela en clave autobiográfica, con una frescura singular, escrita por una pluma ágil, de corte clásico y con una cadencia magníficamente trazada. Su lectura es simplemente deliciosa, sensual, evocadora.

Tras tanto agasajo comprenderéis que es de lógica prescribir la lectura de En brazos de la mujer madura, ya que adentrarse en las páginas de este libro es dejarse envolver por la fina ironía, la sutileza, el sexo y el seso. Su lectura, os advierto, enriquece, despierta sentimientos dormidos, y hace mirar de reojo tanto a nuestra adolescencia y despertar sexual, como a las mujeres maduras que a diario nos embriagan con su sola presencia.

Cronicas de Haarlem

2008-02-22T00:53:00.003+01:00

Todos los días a las 8,04. Todas las mañanas, todos los lluviosos días holandeses. Apostado en una columna de la estación de Sloterdijk es como esperaba el tren de cercanías. Siempre las mismas letanías por el sistema de megafonía, anunciando trenes y destinos en un gargareante idioma.

Contini se había convertido con el paso de los meses en un amsterdames más de los que poblaban la ciudad de los coffeshop.

A las 8,04 llegaba puntual cada mañana al anden 8a, un tren amarillo, de dos plantas y asientos confortables. El silencio reinaba en todos los vagones, como en toda Amsterdam cuya banda Sonora es el tintineo de las bicicletas, los había que, entre tanto silencio, hasta echaban un sueñecito en sus breves desplazamientos. Los trenes amarillos son los únicos que atraviesan el silencio y lo sorprenden con su chirriante sonido, como una espectral aparición.

Contini no duerme en el tren, se entretiene mirando por la ventana, observando como despierta la gente en sus casas desprovistas de cortinas, contemplando escenas cotidianas como tomar un café pegado a la ventana mientras pasan los trenes amarillos, es ahí cuando se cruzan las ausencias aunque solo sea un fotograma.

Siete meses dan para pensar, y Contini lo tiene claro, la sensación aciaga, la soledad buscada, el cielo gris… Todo conspiraba.

Poder ser bañado por la luz solar se había convertido en un deseado anhelo, en una espera que comenzaba a fatigar. El gris ceniza preñaba los días desde su recién estrenado momento, impedía como un muro infranqueable que el sol penetrara en la vida de Amsterdam con total impunidad.

Las palabras tristeza, soledad, hastío, comenzaban a formar claros conceptos en su mente, la misma que había llegado a aquella ciudad con la sana intención de disfrutar de el mismo, de rendir cuentas a su pasado, de quemar los últimos cartuchos.

El tren amarillo llega a su estación, Haarlem. Necesita un café urgente, el viaje parece haberle adormilado a él tambien. El día será intenso, tiene muchas cosas que hacer, ya no hay marcha atrás. La decisión esta tomada.

Continuara...

Pequeñas Grandezas

2008-02-11T12:52:00.002+01:00

Me siento privilegiado. Maravillado por las pequeñas grandezas que nos puede brindar la vida, y por como los elementos que nos hacen gravitar estan ahí, pese al aplastante dominio de la dispersión .
La amistad es un regalo que hay que mimar con esmero. La familia, un legado que uno ha de defender, amar, enardecer y sentir tan dentro como el propio latido del corazón. El amor, la persona amada, es la piedra angular del complicado mecanismo de la existencia, una piedra de tacto suave, dulce, anclada en lo más profundo.

Que grande puede ser la vida, no sin antes haberte puteado como corresponde, como cuesta darse cuenta de que todo puede ser perfecto, aunque solo sea por un instante. Un día te levantas, repasas los últimos días transcurridos y compruebas que todo esta en perfecto orden, y no solo eso, sino que tienes la sensación de avanzar directo a tu sueño, rodeado de todo aquello y aquellos que deseas tener en torno a ti.

Las secuencias nefastas que nos han precedido, los malos momentos, los desengaños, las decepciones, las perdidas de seres queridos... Todo necesario. Alto precio en algunos casos, pero un bagaje sin el cual jamás se puede crecer, avanzar, sentir que nuestro espíritu y personalidad se forjan como una espada a golpe de martillo en un yunque.

Todo ello nos lleva, nos empuja a despertarnos un día y sentirnos privilegiados, maravillados por las pequeñas grandezas de la vida.

Deudas

2008-02-05T12:16:00.002+01:00

Un deudor es aquel que debe algo a otra persona o institución, que a su vez se convierte en acreedor. Por esta definición, algo vaga, ¿cuántos de nosotros no estamos en deuda?. Y no me vengo a referir con estas deudas a las contraídas con el mundo de la banca o la baja usura, a la consabida vida del Ser hipotecado. Estas deudas tienen una línea perfectamente franqueable, por muy arduo que sea el camino hasta esa lejana mensualidad final.

Desgraciadamente existen otras deudas, las impagables, las que unos asumen y otros esquivan, pero a fin de cuentas en ambos casos, esas deudas (también llamado cargo de conciencia) se llevan en la ¨chepa¨ toda la vida.
Por ejemplo, decenas de "te quiero" silenciados a un padre o una madre que ya nunca podrán escuchar por dormir para siempre. Esa deuda no tiene plazo de vencimiento, es vitalicia, y rinde un interés muy alto.

Cada vez más parecemos vivir en una sociedad acostumbrada a deber, dicen los periódicos de economía que vivimos por encima de nuestras posibilidades, que el nivel de endeudamiento es cada vez más alto. Que la venidera crisis económica nos coja confesados, pues me temo que es una especie de Juicio Final donde deberemos asumir nuestras deudas. Todas ellas.

Confirmado

2008-01-25T00:04:00.001+01:00

Queda confirmado que la presentación de "Murcia, leyenda y misterio" sera el próximo sábado 9 de febrero en el Hotel Silken 7 Coronas (Murcia) a las 19 horas. La presentación del acto correra a cargo de Francisco Ruiz, divulgador científico y colaborador del mundo de la radio.
Espero veros allí.

Próxima presentación

2008-01-10T23:15:00.001+01:00

Quiero dar las gracias a todo el mundo por la excelente acogida que ha tenido la noticia de la próxima publicación de "Murcia, leyenda y misterio". La repercusión mediatica ha respondido a las ilusiones de cuantos hemos trabajado en ese libro, desde su autor hasta el equipo de Editorial Nemira.
Aún esta por definir la fecha de presentación, pero "un pajarito" me ha dicho que sera, casi con toda probabilidad, el 2 o el 9 de febrero. No obstante, este aspecto se confirmara con suficiente antelación.
Os puedo adelantar que podéis ver el videoclip promocional del libro pinchando aquí. Por otro lado, y siguiendo en la tónica de adelantar información, la web oficial www.benjaminamo.com pronto estará operativa.
Nos vemos pronto en la presentación del libro.

Buenos dias 2008

2008-01-01T14:01:00.001+01:00

Me siento descalzo sobre un camino de piedras, desnudo en el alma, sin sombrero para la lluvia, ajeno a todo cuanto sucede a mi alrededor, invisible para los espejos como un vampiro de temporada. Lejos, ajeno, desnudo, débil.
Pero el viento sopla, no traje el lastre suficiente para permanecer en el suelo y el viento me lleva, me hace volar, alejarme de la realidad, quiero seguir subiendo, más alto, más todavía, más aún.
Por suerte no temo a las alturas, solo a los subsuelos, prefiero las panorámicas, otear con perspectiva todo lo que me rodea.
Comienza un nuevo año, el año de la rata para el horóscopo chino, como si eso importara. Solo el viento que nos empuja sabe donde nos dejara caer.

Sol de Invierno

2007-09-09T19:54:00.002+02:00

La levedad del ser, el peso de la paja... Cosas anodinas cuando sentimos en nuestros hombros el peso de nuestra existencia.

"Ser o no ser..." ya lo decía Shakeaspeare por boca del príncipe Hamlet. Pero hablando con franqueza, el ser no es leve, ni trivial, tampoco enrevesado ni complicado. El ser, la existencia en si misma, es solo un angosto camino, lleno de huellas de otros tantos. Serpenteantes designios se nos plantean constantemente. Elegir, decidirse, atreverse. Esto es lo enrevesado, lo complicado. Aquello que permanece en la retina de nuestra existencia.

El peso de la paja, ese intangible tanteo. La mayúscula cuestión que se origina en las mismísimas entrañas de la curiosidad humana. Abezadas mentes del ingenio humano podrían tachar esta incógnita de ser algo indigno de cuestionarse. Algo intranscendente como la propia levedad del ser. Tan lejano en el cajón de las preguntas como el propio origen de las cosas.

Tal vez un día, ese en el que nos cuestionamos todo, en el que despertamos conscientes de un mundo inconsciente, ajeno de sentido . Ese sera el momento de encontrarnos a nosotros mismos en una enorme estepa, recorriendo nuestro angosto camino, percibiendo las huellas dejadas, ignorando donde irán las siguientes. Rodeados de un aplastante silencio y bañados por un cálido sol de invierno.

Haciendo Cola

2007-07-09T13:47:00.002+02:00

Esta es una sociedad de esperas, de interminables y serpenteantes colas, de tener que aguardar como una estatua de sal que llegue nuestro turno.
Facturar equipajes en aeropuertos, sacar entradas de espectáculos, para pagar impuestos, en el supermercado...

Las colas tienen sus leyes, un código deontológico que inconscientemente es aceptado por todo el que la forma. Cuando algún individuo ajeno a la misma pretende infiltrarse en un puesto que no le corresponde se ponen en marcha los resortes que bloquean la amenaza y, normalmente, se dan por aludidos y retroceden.

No obstante, existen colectivos con cierta inmunidad: las personas mayores. Se saben poseedoras de este privilegio y nunca dudan de hacer uso de el. Quién no se ha tropezado en la carnicería con esa mujer de gesto semi encorvado, que sin titubear ni preguntar hace su petición al carnicero mientras nos quedamos con cara de haber sido atropellados. Luego te lanzan una cándida mirada, y ahí queda todo.

La vida siempre es esperar, hacer cola, aguardar nuestro momento. Casi siempre nos llega, solo hay que esperar, tener paciencia. En fin, voy terminando, la fila avanza, llega mi turno.

Rumbo a Amsterdam

2007-06-29T21:07:00.001+02:00

La Editorial Nemira (www.editorialnemira.com) publicará el próximo mes de octubre mi último libro, "Murcia, leyenda y misterio".

Casualmente, y coincidiendo con esta buena noticia, os anuncio que a finales de julio me traslado a Amsterdam, donde viviré una larga temporada. Entre otras cosas espero terminar allí mi nuevo libro en el que llevo trabajando algún tiempo.

NENUFAR

2007-04-18T21:43:00.002+02:00

I VIDA

Cuenta la historia, que un buen día muy lejano en el tiempo, en el fondo de una pequeña charca nació una planta que pronto llamaría la atención del resto de habitantes de las tranquilas aguas.

Creció y brotó de una manera sin igual hasta que su blanca flor asomo por encima del agua, convirtiéndose en un precioso nenúfar.

Un gran pájaro blanco se poso junto a la charca. El nenúfar, presuntuoso, le dijo al ave que era demasiado bello para aquella simple charca. Y le pidió que lo llevara con él al gran lago.

El deseo del nenúfar creó un gran desconcierto entre los habitantes de la charca, que no creían que aquello fuera bueno para la joven planta.

El gran pájaro dijo al nenúfar que volvería con el siguiente amanecer, y le pidió que, hasta entonces, meditara sobre lo que quería hacer.

La llegada de la noche traía consigo un vago silencio y una hermosa luna que, con despecho, presidía todo el bosque.

Un grupo de jóvenes ranas jugaba al borde de la charca con gran algarabía.

El nenúfar siente envidia, quiere jugar con las ranas. Pero no puede, sus pies pertenecen al lecho del estanque. Triste y confuso se queda dormido.

II MUERTE

Pero mientras todo reposa, la nocturna quietud solo se ve salpicada por una tenue bruma que parece acariciar la hierba, el musgo de las rocas, que empapa los pétalos de las durmientes flores.

Desde la charca, tan solo se escuchan fugaces alaridos de lejanas bestias, que quiebran en danza con la bruma, ese profundo pero frágil silencio.

El horizonte se tiñe anaranjado. Unos extraños seres alados, de cándido vuelo como el leve fulgor del despertar, revolotean animados ante lo que será un nuevo día. El jilguero las mira hipnotizado. Las mariposas le anuncian lo que esta por llegar.

Los primeros, y débiles, rayos del sol despiertan al joven nenúfar. Sus pétalos, bañados de rocío, parecen desperezarse. Una colorida mariposa se posa sobre él.

El nenúfar aprovecha para decirle al oído su decisión con respecto al viaje. Y le pide que vuele hasta el gran pájaro blanco para hacérselo saber.

La mariposa emprende su misión gritando a todos lo que le ha contado el nenúfar.

Los habitantes del bosque acuden a la charca para presenciar como se cumple el sueño del nenúfar.

Con el sol ondeando a medias en el horizonte, el gran pájaro blanco se acerca desde las lejanas copas de unos árboles que se asomaban de puntillas para ver la charca.

La tensión era enorme mientras el ave se acercaba a toda velocidad.

El nenúfar cerro los ojos y asumió correr la suerte a la que su decisión le había llevado.

El pájaro blanco sobrevoló la charca. Todos observaban boquiabiertos. Se produjo un momento de incertidumbre.

Y el nenúfar voló, dejando para siempre la charca.

Pero la fragilidad de su tallo era tan grande como su arrogancia. Y al ser posado en el gran lago, no pudo enraizar.

Todavía hoy, tras muchos años, se puede ver al, ya, viejo nenúfar vagando a la deriva por todo el lago.

Platillo Volante "Made in Jumilla"

2007-04-15T23:14:00.001+02:00

Aquí os dejo un pequeño esbozo, una muestra de las leyendas y misterios que aparecerán en el que sera mi próximo libro, "Murcia, leyenda y misterio", proximamente os informare de la fecha de lanzamiento. Espero que este "aperitivo" os guste.

A comienzos del pasado, aunque cercano, siglo XX los hermanos Wright comenzaron lo que años después seria el comienzo de la aeronáutica, sin embargo y como todo proceso evolutivo la evolución ha sido, y es, vertiginosa.

Un humilde jumillano, José Lifante, que por los años cincuenta era profesor de Ciencias en el instituto de bachillerato de la localidad murciana, se lanzo de lleno a aportar su granito de arena en el área de la aviación. La idea llegó a su cabeza cuando apenas era un niño, y gracias a un juguete en forma de hélice. Habrían de pasar algunos años, y tras su formación en la Universidad de Murcia, para que esa ingeniosa idea cobrara vida propia, al menos sobre el papel.

Concretamente son seis los folios que forman la patente nº 224592, que fue presentada en la Oficina de Patentes y Marcas de Madrid el 21 de octubre de 1955, siendo aprobado el expediente el 7 de noviembre de ese mismo año. La esencial peculiaridad de este invento, residía en el hecho de que se trataba de un avión circular, de diseño muy similar a lo que conocemos hoy día como ovni.

La idea básica en la que se fundamenta este invento consiste en otorgar movimiento a las hélices, mediante los oportunos motores a reacción, consiguiéndose un continuo giro circular de la parte superior del "disco volante" que, al ir absorbiendo grandes masas de aire, provocará el vacío y ocasionará la consiguiente elevación, debido a la eliminación de la presión atmosférica sobre el objeto. Evidentemente, como la citada presión atmosférica incide sobre todo el resto del artefacto, excepto en la parte superior, éste adoptará altas velocidades en vuelo, siendo posible la navegación aérea con el uso de los correspondientes mandos de control y el necesario estabilizador que evitará el giro de la cabina.

El invento de Lifante, lejos de tratar de emular a los famosos "platillos volantes", adoptó dicha forma por sus buenas condiciones aerodinámicas.
Por desgracia, tal alarde de física e imaginación nunca llegó a materializarse, debido casi con toda seguridad al planteamiento un tanto extraño que suponía en aquella época, como a la escasez económica de la España de la posguerra.